SAM

Amavisse - Hilda Hilst

2012-01-08T17:59:00.000-03:00

Karin Székessy, Schattenhand, 2000

Como se te perdesse, assim te quero.

Como se te visse (favas douradas

Sob um amarelo) assim te apreendo brusco

Inamovível, e te respiro inteiro

Um arco-íris de ar em águas profundas.

Como se tudo o mais me permitisses.
A mim me fotografo nuns portões de ferro
Ocres, altos, e eu mesma diluída e mínima
No dissoluto de toda despedida.

Como se te perdesse nos trens, nas estações
Ou contornando um círculo de águas
Removente ave, assim te somo a mim:
De redes e de anseio inundada.

Hilda Hilst

Poema de Natal, quase de amor

2011-12-15T19:17:00.001-03:00

Candido Portinari - Presépio, 1931

Cristo nasceu. Nascido permanece
Contudo não lhe fui à manjedoura:
à medida que morro desaprendo
o caminho sonhado por meus pés.
Ervas recobrem sendas de Judá,
que outrora palmilharam magos, bois.
(Já à beira do Sinai, nascem fragores,
não dão sarças ardendo, mas dos ódios.)

Aos olhos de quem soube do menino
e se aventura a achá-lo, entre destroços
de uma Jerusalém abandonada,
não brilha mais a estrela solitária.
Hoje são muitas, todas nos confundem
e indicam mil caminhos: nenhuma leva
ao Cristo adormecido entre capim.

O cristal do seu pranto está perfeito.
Os mugidos perduram, sempre humildes
A mensagem de amor, o incenso, a mirra.
A palavra dos anjos ainda soa,
mas já não racha o muro dos ouvidos
que, por nada escutar ficaram moucos.

Por isso nosso amor é diferente:
imperfeito e aleijado - um fogo surdo
que apenas arde, queima, e não aclara
o nosso obscuro e inútil coração.

No pecado, que é nosso abismo e amparo,
está no entanto a chave, humana e esquiva,
do mundo que nos coube e o seu mistério,
- se aprendermos a amar. Aquém de amar
o pássaro azul, importa amar
tão simplesmente o pássaro, sem céu.

Amar ( sem recompensa), por exemplo,
a carne repelida porque enorme
e inerme, e azeda, e amarga, após o abraço.
E amar, sem tornar vil, nossa alma de homem
- aí, frágil, desvairada alma, tão grande
para abrigar tão mínima aventura,
com sua podridão angustiada,
que nos consome porque não sabemos
o caminho que leva à manjedoura

Thiago de Mello para Augusto Frederico Schmidt

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O Blog Sentimentos-SAM deseja a todos os amigos extensivos as suas famílias um Natal Feliz e próspero em União, Paz, Amor, Saúde, Fraternidade e Solidariedade. Um Natal humano, como nós somos, porém santo, pois fundamentado no espírito que simboliza e sinaliza o verdadeiro sentido do Natal. Um 2012 com todos estes votos renovados acrescidos de Esperança e verdadeira e tão almejada Justiça. Beijos com carinho e obrigada a todos os amigos(as) queridos(as) que visitam o blog deixando seus comentários ou não. Que o verdadeiro Espírito do Natal nos acompanhe todos os dias.

Sarinha

Los Amantes

2011-11-17T12:04:00.000-03:00

El beso azul - Maria Amaral

Se habían
encontrado hace poco.
Y hace pronto
se habían separado,
llevándose
cada uno consigo
su nunca o su jamás
su afirmación de olvido,
su golpeador dolor.

Pero el último beso
que volara de sus bocas,
era un planeta azul.
Girando
en torno a su ausencia.
Y ellos
vivían de su luz
igual que de su recuerdo.

Los Amantes, Otto Rene Castillo

Carlos Drummond de Andrade - Poemas

2011-10-30T13:15:00.002-03:00

"Rio, nome sussurrante,

Rio que te vais passando
a mar de estórias e sonhos
e em teu constante janeiro
corres pela nossa vida
como sangue, como seiva"

Carlos Drummond de Andrade

Canto do Rio em Sol ( excerto)

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Rio diverso múltiplo

desordenado sob tantos planos

ordenadores desfigurados geniais

ferido nas encostas

poluído nas fontes e nas ondas

Rio onde viver é uma promissória sempre renovada

e o sol da praia paga nossas dívidas

de classe média

enquanto multidões penduradas nos trens elétricos

desfilam interminavelmente

na indistinção entre vida e morte

futebol e carnaval e vão caindo

pelo leito da estrada os morituros

Ser um contigo, ó cidade

é prêmio ou pena? Já nem sei

se te pranteio ou te agradeço

por este jantar de luz que me ofereces

e a ácida sobremesa de problemas

que comigo repartes

no incessante fazer-te, desfazer-se

que um Rio novo molda a cada instante

e a cada instante mata

um Rio amantiamado há 40 anos.

Elegia Carioca ( excerto do poema)- Carlos Drummond de Andrade

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Carlos Drummond de Andrade escritor, poeta ( " um poeta de alma e ofício") e cronista brasileiro. Nasceu em Itabira, MG em 31 de outubro de 1902 e veio a falecer no Rio de Janeiro em 17 de agosto de 1987. Chegou a ser expulso do colégio por " insubordinação mental", como ele mesmo relata no vídeo documentário sobre a sua vida, entre alguns poemas de sua autoria. A maior parte dos seus poemas eróticos ficaram conhecidos após sua morte. Fica aqui o registro homenagem pela data natalícia de Drummond.

O melhor de Carlos Drummond de Andrade

A Rendeira

2011-10-16T18:29:00.000-03:00

Cândido Portinari - Mulher Rendeira

Na tela da manhã que se desvela,

a rendeira compõe seu labirinto,

movendo sem saber e por instinto

a rede dos instante numa tela.

Ponto a ponto, paciente,tenta ela

traçar no branco linho mais distinto

a mesma trama de um desenho sucinto,

como a jornada humana se revela.

Em frente , o mar desafia a eternidade

noutra tela de espuma e esquecimento,

enquanto, entrelaçado, o pensamento

costura sobre o sonho a realidade.

Em que perdida tela mais extrema

foi tecida a rendeira e este poema?

Adriano Espínola ( do livro Cem Anos de Poesia, Vol II; Claufe Rodrigues e Alexandre Maia)

Nascido em Fortaleza, 1952, um dos fundadores, em 1979, do grupo literário Siriará. Em 1989 obteve o título de mestre em Poética pela UFRJ. Convidado para lecionar Literatura e Cultura Brasileira na Universidade de Stendhal-Grenoble III ,na França, retorna em 1992 ao Brasil.

*Saubara é um município brasileiro do estado da Bahia

AFTERGLOW

2011-10-03T13:29:00.000-03:00

“Eu pinto pessoa – diz Freud – não precisamente pelo que elas parecem, não exatamente pelo que elas são, mas como eles deveriam ser.”

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“É difícil mas você sabe que lutar vale a pena
Porque você sabe que tem a verdade ao seu lado
Quando as acusações voam, fique firme
Não se assuste com o que eles dirão
Quem se preocupa com o que covardes pensam, de qualquer forma,
Eles entenderão um dia, um dia.”

Les Jours Tristes by Yann Tiersen

Gerhard Richter

O ocaso é sempre comovente
por mais pobre ou berrante que seja,
porém mais comovente ainda
é o fulgor desesperado e final
que enferruja a planície
quando o último sol mergulhou.
É doloroso manter essa luz tensa e diversa,
essa alucinação que impõe ao espaço
o medo unânime da sombra
e cessa de repente
quando notamos sua falsidade,
como cessam os sonhos
quando sabemos que sonhamos.

Jorge Luis Borges

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Selinho ganho da querida amiga Angela Reis do blog Universo - A lua o dia ( universointerior-aluanodia.blogspot )Obrigada amiga! Repasso aos amigos com carinho ( sem necessidade de colocar o meu link. Precisamos evitar colocar links neste momento nos blogs até que tudo se normalize).

É preciso

2011-09-14T15:54:00.000-03:00

Pablo Picasso ; Jovem equilibrista sobre a bola - 1905.

É preciso ser duro
como a pedra que parte
como a parte da pedra
que penetra a parede
e a parte
Como a rede que não vaza
como o vaso que não quebra
como a pedra que fende
o paredão da casa
E é preciso ser fraco
é preciso ter siso
e simulacro. É preciso
todos os dias vencer
os deuses pigmeus/golias
É preciso ter cara
e ter coragem

É cada vez mais raro
quem assim reage

É preciso ser duro
como o murro
como o muro
e é preciso ser doce
como se anteparo
de vidro
o muro fosse
É cada vez mais raro
ser duro e doce
cada vez mais torpe
ser apenas duro
cada vez mais nulo
ser apenas doce
cada vez mais duro
ser o muro e a nuvem
como se um só fossem.

Ivo Barroso

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XIX Congresso Brasileiro de Poesia,

Entre os dias 3 e 8 de outubro na cidade de Bento Gonçalves acontecerá o XIX Congresso Brasileiro de Poesia. O homenageado deste ano é o poeta Affonso Romano de Sant’Anna. Maiores informações por e-mail ao poeta Ademir Antônio Bacca (adebach@gmail.com), Presidente do Proyecto Cultural Sur/Brasil e Coordenador do Congresso Brasileiro de Poesia, ou pelo fone 54-8123-0034

Tarefa

2011-08-31T00:22:00.000-03:00

By Iman Maleki

Morder o fruto amargo e não cuspir
mas avisar aos outros quanto é amargo,
cumprir o trato injusto e não falhar
mas avisar aos outros quanto é injusto,
sofrer o esquema falso e não ceder
mas avisar os outros quanto é falso;
dizer também que são coisas mutáveis...
E quando em muitos a noção pulsar
- do amargo e injusto e falso por mudar-
então confiar à gente exausta o plano
de um mundo novo e muito mais humano

Geir Nuffer Campos

Nua e Crua

2011-08-18T10:30:00.001-03:00

Freaking News Pictures

Não sou gente grande o tempo todo:

tenho medo do escuro,

de sombras que se esgueiram por detrás dos muros,

do bicho amoitado no jardim.

Meu barco de papel desce na enxurrada,

lambuzo os dedos com marmelada,

às andorinhas revelo meus segredos.

Coleciono joaninhas na caixa de sapato.

A tarde cai, finda o primeiro ato.

Na cena seguinte e obrigatória,

sou um adulto frente ao noticiário.

O comentário é triste,

a visão é turva, o som é rouco.

O locutor insiste.

Frágil me curvo, e morro mais um pouco.

Flora Figueiredo

Aos Mortos da Candelária

2011-08-05T12:01:00.003-03:00

O massacre de oito meninos de rua por Policiais Militares aconteceu próximo à Igreja da Candelária no dia 23 de julho de 1993. Completou 18 anos.

“Sem seu amor, eu não sou nada só um mendigo

Sem seu amor, um cachorro sem o osso

O que devo fazer? Estou dormindo nesta cama sozinho/

Você é o motivo que eu vivo

Você é o motivo que eu morro/

Você é meu anjo, venha e me salve esta noite”

Angel- Aerosmith

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Quem dança ao vento

Esta dança?

Quem cala ao tempo
Esta brisa?

Que pés são estes
Descalços?

Que voz não fala
O seu nome?

Que cão uivando
Sem dono?

Quem acena o corpo
Ao relento?

Quem baila frio
E sem jeito?

Que árvore esta
Sem frutos?

Que mão se estende
Tão frouxa?

Que horas não passam
Os minutos?

Que mãe chorosa
E tão pálida?

Que ladainha
Repetida?

Que corpos cantam
Esquecidos

Os mesmos cantos
Da vida?!

Tanussi Cardoso in Viagem em torno de (Clique para o blog do Poeta Tanussi Cardoso)

Liberdade Condicional

2011-07-21T22:32:00.000-03:00

Foto by Anna Koudella

Que eu toda me torne desterro,

lugar de exílio, exílio em ti;

meu corpo é um edifício erguido
com vista para o mar, ou seja,
como o mar rodeando a ilha,
todo com vista para ti.

Que sejas a tensa corda
do arco é só a atirar
- único prazer da memória-
setas não para a altura
mas em única direção
abaixo da minha cintura.

E te amo morto ou vivo
com a certeza de quem sabe
do grande fogo das vísceras,
cartas marcadas de risco,
cujo mapa é só abismo,
precipício onde se cai

de mãos dadas com o perigo
e as sete quedas do vício.

Olga Savary

Adiamento

2011-07-07T18:16:00.001-03:00

Monet, Claude - Papoilas

Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...

Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,

E assim será possível; mas hoje não...
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico...
Esta espécie de alma...
Só depois de amanhã...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-rne para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o rnundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-rne toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...

O porvir...
Sim, o porvir...

Álvaro de Campos/Fernando Pessoa
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* Nota: Cheguei de viagem e uma das minhas filhas mostrou-me uma de suas composições musicais com o título Depois de Amanhã. Lembrei deste poema de Álvaro de Campos....

O Verme e a Estrela

2011-06-16T19:40:00.000-03:00

Agora sabes que sou verme
Agora sei da tua luz
Se não notei minha epiderme
É.. nunca estrela eu te supus
Mas se cantar pudesse um verme
Eu cantaria a tua luz!
Se eras assim
Por que não deste
Um raio brando ao teu viver?
Não te lembrava
Azul-celeste
O céu talvez, não pode ser
Mas, ora.. enfim, por que não deste
Somente um raio ao teu viver?
Olho e examino minha epiderme
Olho e não vejo a tua luz!
Vamos que sou, talvez, um verme
Estrela nunca eu te supus!
Olho e examino minha epiderme
Ceguei ceguei a tua luz

Pedro Kilkerry

Nota: Kilkerry nasceu em Santo Antônio de Jesus, Bahia em 1855 e faleceu em Salvador, Bahia em 1917. Foi o principal animador do Simbolismo nortista e tudo o que se conhece de sua obra é o que publicou nas revistas "Nova Cruzada" e "Os Anais". Não chegou a publicar livro em vida.

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Vida das Lavadeiras

2011-06-06T13:12:00.000-03:00

As Lavadeiras- Cândido Portinari

Sombra da mata

sobre as águas quietas

onde as iaras
vêm dançar à noite. . .
Não. Mentira.
Façamos versos sem mentir
- Onde batem roupa
as lavadeiras pobres.

Sombra verde dos morros
no poço fundo
da Carioca
onde as mulheres sem marido
carregadas de necessidades,
mães de muitos filhos
largados pelo mundo
batem roupas nas pedras
lavando a pobreza
sem cantiga, sem toada, sem alegria.

Quero escrever versos verdadeiros.
Por que será, Senhor
que a mentira se insinua
nos meus versos?
Onde vive você, poeta, meu irmão
que faz versos sem mentir?

Cora Coralina ( Meu Livro de Cordel, 1988)

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A Arte de Escrever

"Deve se escrever da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxáguam, dão mais uma olhada, agora jogando a água com a mão. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota. Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar. Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer."

Graciliano Ramos

Boteco

2011-05-25T23:57:00.003-03:00

Satã Suburbano

tomando cachaça às três da tarde

no bar mais sujo da cidade.

E ele fica lá,

achando linda a mulher gorda

que passa atrevida,

embriagado pela louca e livre beleza da vida.

Greta Benitez

Nota:* Não consegui a autoria da ilustração*.

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Selos recebidos com muito carinho, gratidão e alegria, embora postados tardiamente. Peço desculpas às amigas. Repasso a todos amigos(as).

Selos da amiga Rosa do Blog Poemas e Rabiscos

Selos Originalidade e Ótimo Conteúdo

Selo comemorativo da amiga Ana Martins, Aves Sem Asas.

Selo Comemorativo da amiga Mariazita do blog A Casa das Mariquinhas

Ruy Alvim - Carta Aberta ao Homem Novo/Autobiografia - Jorge Medauar

2011-05-15T12:08:00.000-03:00

Carta Aberta ao Homem Novo

Para Jorge Medauar

Irmão que não conheço
e a quem não peço
a identidade.

Homem de qualquer cidade
a tua cor desconheço
e não peço a tua condição.

Procuro na palavra exacta
a ponte em que atravesso
o abismo da indiferença
que nos separa
em margens de acesso.

Procuro no olhar adverso
o espaço, a nesga aberta
no teu coração hermético
para apoiar meu verso.

São Paulo, 24/7/77 Ruy Alvim

Autobiografia

Meu nome todo é Jorge Emilio Medauar
Filho de imigrantes árabes
Tenho ficha na polícia cidadão indesejável elemento agitador

E amo gatos bichinhos miúdos sem importância
Nunca matei passarinho (uma vez fui, a mão tremeu)
Amo amizades construídas em bar esquina cabaré
O rio de minha terra
O mar onde pulo em mergulhos
Onde vejo barcos gaivotas penso em piratas heróis da infância
Penso em viagens conhecer tudo quanto é canto do mundo
Amo as noites luarinas gatos miando pelos telhados
Amo meus livros meu quarto os retratos de mãe e do líder que me fitam
Amo até porque compreendo os que me magoam

Quando nasci em Água Preta meu pai como qualquer pai
Se alegrou deu dinheiro aos pobres
Farinha e carne seca aos cegos da feira
Minha mãe fez promessa prometeu meu nome a São Jorge meu protetor
Também fui batizado crismado como cristão

Cresci aprendi sofri amei
Amei tanto que virei poeta para amar também
Esta coisa que me espreme o coração
Isto que me dá de noite de manhã a qualquer momento
Que me põe na mesa me obriga a chorar
A ver letras tremendo em minha frente
Gota de lágrima escorrendo pelo rosto borrando a página

Por hoje

- Adeus

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Jorge Emílio Medauar(15/05/1918 Uruçuca – 03/06/2003 São Paulo) nasceu em Água Preta do Mocambo, sede do então distrito de Ilhéus, hoje cidade e município de Uruçuca. É da chamada “Geração de 45”.

Em 1959 foi galardoado com o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro na categoria "Contos/crônicas/novelas. Foi diretor geral da sucursal paulista de "O Globo" e, no Rio, secretário da revista Literatura. Era membro da Academia de Letras de Ilhéus e da Academia de Letras do Brasil, com sede em Brasília

Veja mais sobre Jorge Medauar AQUI

Âncoras

2011-05-01T21:00:00.000-03:00

Henrique Bernadelli - Maternidade

Hoje eu faria uma obra de arte

Inspirada na alegria de estar viva

Estar viva.

Os retratos dos meus filhos

Espalhados nesta sala

São âncoras a segurar-me no espaço mudo.

São fatias de sorriso

Nascidas na contração da dor.

Eu faria uma obra de arte,

Se pudesse me fundir

Às coisas simples

Que desaprendi a fazer.

Não faço uma obra de arte,

Mas canto e danço

Ao som deste amor umbilical,

Pelos pedaços de gente que crescem

E nunca sairão de mim.

Cássia Janeiro

Monólogo

2011-04-17T13:25:00.000-03:00

Fotografia Virgiliu Narcis

Estar atento diante do ignorado,
Reconhecer-se no desconhecido,
Olhar o mundo, o espaço iluminado,
E compreender o que não tem sentido.
Guardar o que não pode ser guardado,
Perder o que não pode ser perdido.
- É preciso ser puro, mas cuidado!
É preciso ser livre, mas sentido!
É preciso paciência, e que impaciência!
É preciso pensar, ou esquecer,
E conter a violência, com prudência,
Qual desarmada vítima ao querer
Vingar-se, sim, vingar-se da existência,
E, misteriosamente, não poder.

Dante Milano

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Recebi o selo da querida e talentosa amiga Ana Martins do Blog Ave Sem Asas. Obrigada! Agradeço a indicação e o carinho da amiga e repasso para todos os amigos do Sam.

Chuva

2011-04-09T00:59:00.000-03:00

( Imagem retirada do google)

Dia 07 de Abril de 2011. Um dia que ficou marcado de forma trágica no Rio de Janeiro e sem precedentes no Brasil.

"Meu coração me arrebata se comprime no estandarte do panorama." Luiz Alberto Machado ( Pequena Canção do Horror; A intromissão do Verbo)

Há dias em que chove dentro de mim.

Não uma tempestade,

Mas uma garoa fina e fria que me

Toma de assalto.

Nesses dias a vida sofre para viver.

Nada pode ser feito,

Nada agasalha a alma doída,

Ao relento.

É antes uma névoa que me impede

A expressão,

Do que a ausência do que se pode

Expressar.

Em dias assim eu me recolho incompleta

E não me exponho ao sol,

Posto que seus raios não me penetram.

Em dias assim devo pensar: isso passa.

Nesses dias, deixo-me chover e escoar.

Chuva, Cássia Janeiro

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Recebi do amigo Expedito Gonçalves Dias do blog PROFEX um selo significativo, que agradeço de coração. Repasso com carinho aos amigos do Sam. O selo tem como regra a indicação de 10 blogs, notificá-los e 10 ítens que gosto de fazer e compartilhar: Amizade, Afetividade, Música, Dançar, Arte, Ler, Sorrir, Auxiliar, Aprender e Compartilhar.

Um Andante no Aterro

2011-03-31T22:14:00.003-03:00

Max Middleton

Toda mulher fatal é cândida.
Cozinha o seu sonho de pedra
nuinha-eva entre pedras
entrepernas
molho da água da vida,
beira-mar
vive de apanhar sol
de apanhar lua,
ri.

Brinca com os mariscos que cozinha
acha conchas de vênus
se espanta de estar tão sozinha
sempre nascendo das espumas,
chora.

É ter dó dela
que só espera pela libertação
da grande lápide lilás
transparência
do Pão de Açúcar
que só espera
pela água alta do fundo
pelo sol perto: homem
que fará descer
com misericórdia
a pétala, a pálpebra

Lélia Coelho Frota, 1937, Rio de Janeiro (RJ)

T.S Elliot : Burnt Norton - The Dry Salvages

2011-03-23T17:36:00.001-03:00

Victor Safonkin ; Thoughts as Birds

(...)

O tempo presente e o tempo passado
Estão ambos talvez presentes no tempo futuro,
E o tempo futuro contido no tempo passado.
Se todo o tempo é eternamente presente
Todo o tempo é irredimível.
O que podia ter sido é uma abstração
Que permanece, perpétua possibilidade,
Num mundo apenas de especulação.
O que poderia ter sido e o que foi
Convergem para um só fim, que é sempre presente.
Ecoam passos na memória
Ao longo das galerias que não percorremos
Em direção à porta que nunca abrimos
Para o roseiral. Assim ecoam minhas palavras
Em tua lembrança.
Mas com que fim
Perturbam elas a poeira sobre uma taça de pétalas,
Não sei.

(Burnt Norton)

(...)

Na agonia dos outros - experimentada de perto,
E que a nós mesmos nos envolve – do que em nossa própria.
Pois em nosso próprio passado cruzam correntes de ação,
Mas o tormento dos outros perdura como experiência
Inqualificada, incorrompida por subsequente atrito.
As pessoas mudam, e sorriem - mas a agonia permanece.
O tempo que destrói é o tempo que preserva,
Tal o rio com a sua carga de negros mortos, vacas e gaiolas,
A maçã amarga e a marca da dentada.
E o rochedo apunhalado nas águas incansáveis,
As vagas o lavam, as brumas o agasalham;
Num dia alciônico, ele é somente um monumento,
Em tempos à navegação propícios, sempre um marco
A indicar um rumo – mas na estação das sombras,
Ou em meio à repentina fúria, ele é o que sempre foi.

(The Dry Salvages)

(...)

Vai, vai, vai, disse o pássaro: o gênero humano
Não pode suportar tanta realidade.
O tempo passado e o tempo futuro,
O que poderia ter sido e o que foi,
Convergem para um só fim, que é sempre presente.

(Burnt Norton)

T.S Elliot, trad. Ivan Junqueira

Poemas ao Japão : Canto da Construção e Sons da Inovação - Daisaku Ikeda

2011-03-15T01:22:00.002-03:00

Taizi Harada ( foto escaneada do Livro : O mundo de Taizi Harada)

I - Canto da Construção

( Trechos)

Ah! Surge o sol, resplendor
sobre o começo de uma vida nova.
Construtores, combatentes,
já chegam. Vamos cantar
um canto de construção.
Vêm nuvens de sete cores,
toca o sino da manhã.

(...)

A base,
fazer a base bem funda,
e ainda mais funda
para que o fogo sagrado
de tantos kalpas vindouros
possa se elevar em esplendor.

(...)

Olha para a corrente do passado:
as águas de Babilônia
já faz tempo secaram.
A lua se deita sobre a Grécia,
ilumina as ruínas do Egito e de Roma.

O sagrado Ganges mais uma vez enlameado,
as muralhas da China transformadas

(...)

Destruição – uma questão de instantes.
Construção – uma luta de morte.
Inércia é treva, esperança é luz,
recuo é morte, avanço é vida.

(...)

Mas agora, quando o mundo estremece
com a destruição impiedosa,
esta construção não dá lugar a ilusões:
é construir com firmeza
para o bem das multidões.
Quando alguém revela a própria torre,
outro logo levanta
a sua torre também.

Com simpatia e perseverança,
almas bem-dotadas lutam
com gloriosa determinação,
nunca enfrentadas
no passado e no futuro
- jamais o convite à ação soou tão claro.

(...)

Amigos construtores,
Vivemos para a nossa missão.

Bravos construtores,
levem as tochas proféticas.
Na frente, as tochas acesas,
levantadas para o céu.

II - Sons da Inovação

(Trechos)

Se o apelo de um homem de saber sagrado é
verdadeiro
- como uma onda dá origem
a dez mil outras ondas –
no peito de cada um
dos três e meio bilhões de seres
o som desse chamado há de ter eco.

Um chamado da verdade
da sabedoria sagrada:
pode parecer que se apaga
na vastidão celestial
- como as ondas que se espalham
na superfície do mar.
Mas não se extingue, transforma-se
em eco que desperta outros ecos
que afinal se reúnem
em esplêndida sinfonia.

(...)

Sobre as nossas cabeças
o céu escuro deste fim de século.
Mas aqui refulge esplêndida
a tocha da vida.

No céu de sombras do nosso mundo,
com suas rajadas de frio,
os únicos faróis que jorram luz
são acesos pelos nossos encontros noturnos.

(...)

O rumor do pulso da inovação
no céu noturno do fim do século,
suave clama pelo amanhecer:
“Quando a treva é mais profunda,
a alvorada está mais perto.”

(...)

Diálogo vivo:
com o diálogo entre força viva e força viva,
os poderes do passado se esfumam,
valores consagrados se revertem.
É quando começa o renascer das massas.
Inovação é renascer.
Renascimento é força vital em plenitude.

(...)

Homens lutam desesperados
Para voltar a ser homens.
...

Esforços de homens,
a busca da força vital:
quando alcançam o ponto mais extremo,
eleva-se o grito da santa sabedoria.
Como um simples som põe em movimento
ondas sonoras,
esse grito que se ouve há setecentos anos
já floresceu em milhões de renascimentos.

(...)

Começou a abertura,
a sinfonia do poder da vida
que antes jamais se ouviu.
Bate, estronda o tambor da paixão,
ouvem-se as flautas da sabedoria,
soam as cordas da inteligência.

Que seus esplêndidos sons
se espalhem e alcancem
os confins do céu e da terra.
Ah! Meus companheiros,
amigos da inovação.

Montemos cavalos brancos,
galopemos ligeiros
para chegar onde estes sons se ouvem mais
alto.
Vamos construir faróis possantes
Entregando sua permanente luz,
enfeitando o Japão com suas fileiras de ilhas,
dando a vida nova para o destino de cada um
dos três e meio bilhões de seres humanos.

DAISAKU IKEDA in Cantos do Meu Coração

Têtêia

2011-03-03T00:14:00.000-03:00

Kiki Lima - Cabo Verde

Rapazes da "Estrela da Marinha"
Se vocês ainda se lembram de Têtêia
Aquela desaforada
Filha d'Antónha que vendia cuscuz
Na Porta de Madêral
E de nhô Piduca
Que era catraieiro
—Venham comigo!

Rapazes da "Estrela da Marinha"
Se vocês ainda se lembram de Têtêia
Bonitona e desaforada

Que dava que falar pelo Carnaval
Porque além de bonitona e desaforada
Era luxénta e dançadêra
—Venham comigo!

Rapazes da "Estrela da Marinha"
Se vocês ainda se lembram de Têtêia
Que fez filho com Léla de Bia de Jonzóna
Que fugiu para a Venezuela
—Venham comigo!

Venham comigo
E vamos bradar junto a praia
(Inconsoladamente — como meninos!...)
Que nao vendemos Têtêia...

Vamos levar todas as nossas lágrimas ao mar
Para que as roças nos devolvam Têtêia

ONÉSIMO DA SILVEIRA

Ditador!

2011-02-23T22:24:00.000-03:00

Lasar Segall ; Eternos Caminhantes, 1919

Sobre a tua cabeça

Disparo

A lei desfeita

Em pedaços

E dos pedaços

Desses pedaços

Sai a sorte

Que te destino!

David Hopffer C. Almeida

O Grito; Edvard Munch - 1893

Você: Brasil

2011-02-14T18:07:00.001-03:00

Café - Portinari, 1935

Eu gosto de você, Brasil,
porque você é parecido com a minha terra.
Eu bem sei que você é um mundão
e que a minha terra são
dez ilhas perdidas no Atlântico,
sem nenhuma importância no mapa.
Eu já ouvi falar de suas cidades:
A maravilha do Rio de Janeiro,
São Paulo dinâmico, Pernambuco, Bahia de Todos-os-Santos.
Ao passo que as daqui
Não passam de três pequenas cidades.
Eu sei tudo isso perfeitamente bem,
mas Você é parecido com a minha terra.

E o seu povo que se parece com o meu,
que todos eles vieram de escravos
com o cruzamento depois de lusitanos e estrangeiros.
E o seu falar português que se parece com o nosso falar,
ambos cheiros de um sotaque vagaroso,
de sílabas pisadas na ponta da língua,
de alongamentos timbrados nos lábios
e de expressões terníssimas e desconcertantes.
É a alma da nossa gente humilde que reflete
A alma das sua gente simples,

Ambas cristãs e supersticiosas,
sortindo ainda saudades antigas
dos sertões africanos,
compreendendo uma poesia natural,
que ninguém lhes disse,
e sabendo uma filosofia sem erudição,
que ninguém lhes ensinou.

E gosto dos seus sambas, Brasil, das suas batucadas.
dos seus cateretês, das suas todas de negros,
caiu também no gosto da gente de cá,
que os canta dança e sente,
com o mesmo entusiasmo
e com o mesmo desalinho também...
As nossas mornas, as nossas polcas, os nossos cantares,
fazem lembrar as suas músicas,
com igual simplicidade e igual emoção.

Você, Brasil, é parecido com a minha terra,
as secas do Ceará são as nossas estiagens,
com a mesma intensidade de dramas e renúncias.
Mas há no entanto uma diferença:
é que os seus retirantes
têm léguas sem conta para fugir dos flagelos,
ao passo que aqui nem chega a haver os que fogem
porque seria para se afogarem no mar...

Nós também temos a nossa cachaça,
O grog de cana que é bebida rija.
Temos também os nossos tocadores de violão
E sem eles não havia bailes de jeito.
Conhecem na perfeição todos os tons
e causam sucesso nas serenatas,
feitas de propósito para despertar as moças
que ficam na cama a dormir nas noites de lua cheia.
Temos também o nosso café da ilha do Fogo
que é pena ser pouco,
mas — você não fica zangado —
é melhor do que o seu.

Eu gosto, de Você, Brasil.
Você é parecido com a minha terra.
O que é é tudo e à grande
E tudo aqui é em ponto mais pequeno...
Eu desejava ir-lhe fazer uma visita
mas isso é coisa impossível.
Eu gostava de ver de perto as coisas
espantosas que todos me contam
de Você,
de assistir aos sambas nos morros,
de esta cidadezinha do interior
que Ribeiro Couto descobriu num dia de muita ternura,
de me deixar arrastar na Praça Onze
na terça-feira de Carnaval.
Eu gostava de ver de perto um lugar no Sertão,
d de apertar a cintura de uma cabocla — Você deixa? —
e rolar com ela um maxixe requebrado.
Eu gostava enfim de o conhecer de mais perto
e você veria como é que eu sou bom camarada.

Havia então de botar uma fala
ao poeta Manuel Bandeira
de fazer uma consulta ao Dr. Jorge de Lima
para ver como é que a poesia receitava
este meu fígado tropical bastante cansado.
Havia de falar como Você
Com um i no si
— “si faz favor —
de trocar sempre os pronomes para antes dos verbos
— “mi dá um cigarro!”.

Mas tudo isso são coisas impossíveis, — Você sabe?
Impossíveis”.

Jorge Barbosa

* Poesia do site de Antonio Miranda

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Selo oferecido pelo amigo Arnoldo Pimentel do blog Ventos na Primavera. Obrigada! Repasso com carinho aos amigos.

Selo comemorativo da amiga Lili do blog África em Poesia. Parabéns amiga!

Zarité

2011-02-04T20:22:00.000-03:00

Mulata Grande- Carybé, Hector

Minha primeira lembrança de felicidade,

quando era uma pirralha magrela e desgrenhada,

é a de me mexer ao som dos tambores...

A música é um vento levado pelos anos,

pelas lembranças e pelo temor, esse animal

preso que carrego dentro de mim.

Com os tambores desaparece a Zarité de todos os dias

e volto a ser a menina que dançava

quando mal começava a andar.

Bato no chão com as solas dos pés,

e a vida sobe pelas minhas pernas,

percorre meus ossos, apodera-se de mim,

acaba com a minha tristeza

e adoça a minha memória.

O mundo estremece. O ritmo nasce

de uma ilha sob o mar, sacode a terra,

atravessa-me como um relâmpago e segue

em direção ao céu, levando as

minhas aflições...

Dance, dance, Zarité, porque escravo que dança

é livre...enquanto dança.

Eu sempre dancei.

Isabel Allende; A Ilha Sob o Mar.

Episódios III

2011-01-19T21:06:00.001-03:00

Cézanne, Paul: Still Life

De quem é o olhar

Que espreita por meus olhos?

Quando penso que vejo,

Quem continua vendo

Enquanto estou pensando?

Por que caminhos seguem,

Não os meus tristes passos,

Mas a realidade

De eu ter passos comigo?

Às vezes, na penumbra

Do meu quarto, quando eu

Para mim próprio mesmo

Em alma existo,

Toma um outro sentido

Em mim o Universo –

É uma nódoa esbatida

De eu ser consciente sobre

Minha idéia das cousas.

Se acenderem as velas

E não houver apenas

A vaga luz de fora –

Não sei que candeeiro

Aceso onde na rua –

Terei foscos desejos

De nunca haver mais nada

No Universo e na Vida

De que o obscuro momento

Que é minha vida agora:

Um momento afluente

Dum rio sempre a ir

Esquecer-se de ser,

Espaço misterioso

Entre espaços desertos

Cujo sentido é nulo

É sem ser nada a nada.

E assim a hora passa

Metafisicamente.

Fernando Pessoa, 1917

Ubiquidade

2011-01-09T20:41:00.000-03:00

O Sono; Tarsila do Amaral - 1928

Estás em tudo que penso,

Estás em quanto imagino:
Estás no horizonte imenso,
Estás no grão pequenino.

Estás na ovelha que pasce,
Estás no rio que corre:
Estás em tudo que nasce,
Estás em tudo que morre.

Em tudo estás, nem repousas,
Ó ser tão mesmo e diverso!
(Eras no início das cousas,
Serás no fim do universo.)

Estás na alma e nos sentidos.
Estás no espírito, estás
Na letra, e, os tempos cumpridos,
No céu, no céu estarás.

Ubiquidade, Manuel Bandeira
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Selos comemorativos dos amigos Alvaro Oliveira e Jacque

2011 : "E traga junto a fé num novo amanhecer.E de onde se planta a paz,Da paz quero a raiz"

2010-12-26T17:53:00.002-03:00

Paz e Concórdia , Pedro Américo

Painel Paz de Cândido Portinari

Visão da Paz por Felipe Johansen, 12 anos, Comunhão de Matão- SP (2010)

Visão da Paz por Daniela Alexandra, aluna do ensino fundamental de uma escola portuguesa (2009)

Ao Que Vai Chegar

Toquinho
Composição: Toquinho / Mutinho

Voa, coração
A minha força te conduz
Que o sol de um novo amor em breve vai brilhar
Vara a escuridão, vai onde a noite esconde a luz
Clareia seu caminho e acende seu olhar
Vai onde a aurora mora e acorda um lindo dia
Colhe a mais bela flor que alguém já viu nascer
E não esqueça de trazer força e magia,
O sonho e a fantasia, e a alegria de viver

Voa, coração
Que ele não deve demorar
E tanta coisa a mais quero lhe oferecer
O brilho da paixão, pede a uma estrela pra emprestar
E traga junto a fé num novo amanhecer
Convida as luas cheia, minguante e crescente
E de onde se planta a paz,
Da paz quero a raiz
E uma casinha lá onde mora o sol poente
Pra finalmente a gente simplesmente ser feliz

BOAS FESTAS!

2010-12-20T11:00:00.000-03:00

Natal

2010-12-17T20:17:00.000-03:00

Fotografia by Carlos Sousa

É Noite de Natal, e estou sozinho na casa de um amigo, que foi para a fazenda. Mais tarde talvez saia. Mas vou me deixando ficar sozinho, numa confortável melancolia, na casa quieta e cômoda. Dou alguns telefonemas, abraço à distância alguns amigos. Essas poucas vozes, de homem e de mulher, que respondem alegremente à minha, são quentes, e me fazem bem. “Feliz Natal, muitas felicidades”; dizemos essas coisas simples com afetuoso calor; dizemos e creio que sentimos, e como sentimos, merecemos. Feliz Natal!

Desembrulho a garrafa que um amigo teve a lembrança de me mandar ontem; vou lá dentro, abro a geladeira, preparo um uísque, e venho me sentar no jardinzinho, perto das folhagens úmidas. Sinto-me bem, oferecendo-me este copo, na casa silenciosa, nessa noite de rua quieta. Este jardinzinho tem o encanto sábio e agreste da dona da casa que o formou. É um pequeno espaço folhudo e florido de cores, que parece respirar; tem a vida misteriosa das moitas perdidas, um gosto de roça, uma alegria meio caipira de verdes, vermelhos e amarelos.

Penso, sem saudade nem mágoa, no ano que passou. Há nele uma sombra dolorosa; evoco-a neste momento, sozinho, com uma espécie de religiosa emoção. Há também, no fundo da paisagem escura e desarrumada desse ano, uma clara mancha de sol. Bebo silenciosamente a essas imagens da morte e da vida; dentro de mim elas são irmãs. Penso em outras pessoas. Sinto uma grande ternura pelas pessoas; sou um homem sozinho, numa noite quieta, junto de folhagens úmidas, bebendo gravemente em honra de muitas pessoas.

De repente um carro começa a buzinar com força, junto ao meu portão. Talvez seja algum amigo que venha me desejar Feliz Natal ou convidar para ir a algum lugar. Hesito ainda um instante; ninguém pode pensar que eu esteja em casa a esta hora. Mas a buzina é insistente. Levanto-me com certo alvoroço, olho a rua, e sorrio: é um caminhão de lixo. Está tão carregado, que nem se pode fechar; tão carregado como se trouxesse todo o lixo do ano que passou, todo o lixo da vida que se vai vivendo. Bonito presente de Natal!

O motorista buzina ainda algumas vezes, olhando uma janela do sobrado vizinho. Lembro-me de ter visto naquela janela uma jovem mulata de vermelho, sempre a cantarolar e espiar a rua. É certamente a ela quem procura o motorista retardatário; mas a janela permanece fechada e escura. Ele movimenta com violência seu grande carro negro e sujo; parte com ruído, estremecendo a rua.

Volto à minha paz, e ao meu uísque. Mas a frustração do lixeiro, e a minha também, quebraram o encanto solitário da noite de Natal. Fecho a casa e saio devagar, vou humildemente filar uma fatia de presunto de alegria na casa de uma família amiga.

Crônica de Rubem Braga; Dezembro, 1951.

Desejo a todos os amigos um porre de felicidade e muitas fatias de saúde, paz e alegria com a família e amigos. Que o verdadeiro espírito de Natal renasça em cada coração todos os dias do ano. Feliz Natal!!! Beijos com carinho

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Selos oferecidos pelos blogs dos amigos queridos Eduarda do Blog Não Matem a Cotovia, Jacque do blog Água de Rosas e Arnoldo Pimentel do blog Ventos na Primavera. Obrigada! Repasso aos amigos com carinho.

O Perfume

2010-12-09T23:28:00.001-03:00

Jean Frederic Bazille

O que sou eu? – O Perfume,

Dizem os homens. – Serei.

Mas o que sou nem eu sei...

Sou uma sombra de lume!

Rasgo a aragem como um gume

De espada: Subi. Voei.

Onde passava, deixei

A essência que me resume.

Liberdade, eu me cativo:

Numa renda, um nada, eu vivo

Vida de Sonho e Verdade!

Passam os dias, e em vão!

– Eu sou a Recordação;

Sou mais, ainda: a Saudade.

António Correia de Oliveira

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Selo comemorativo da amiga Lili do Blog África em Poesia. Parabéns, amiga!

New World/Novo Mundo

2010-11-24T19:40:00.000-03:00

Rubens - El nacimiento de la Vía Láctea, 1636-1637.

Edenic land, Adamic person -

Foolishness is the price you'll have to pay
for such useless wisdom.

Terra edêmica, pessoa adâmica -
tolice é o preço que você terá que pagar
por esta inútil sabedoria

Robert Creeley, tradução Régis Bonvicino

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Selos oferecidos pelos blogs Sotblog do amigo Sotnas e Ventos na Primavera do amigo Arnoldo Pimentel . Obrigada! Repasso, com carinho, aos amigos do blog Sam.

Novíssimas Catacumbas

2010-11-15T12:43:00.001-03:00

Fotografia Raul Alexandre

No fundo da vida

há vida diferente.

Há gente que sente

carência de amor.

Há gente que mente

para não se humilhar.

Há gente perdida

para não se encontrar.

Há gente que pede

para ser esquecida.

Há gente em silêncio

por ser oprimida.

Há gente que sofre

por ser esquecida.

Há gente sem nome

há gente escondida.

No fundo da vida

há vida...também!...

Ruy Alvim; Diário Interrompido, São Paulo, Brasil, 24/7/1977

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Selos oferecidos pelos queridos amigos Daniel Costa do blog Daniel Milagre, Ana Agarribierre do blog Molhe-se e Arnoldo Pimentel do blog Ventos na Primavera. Agradeço o carinho e ofereço a todos os amigos do blog Sam.

Se estive no mundo

2010-10-30T10:00:00.001-03:00

John William Waterhouse, Miranda

Se estive no mundo
ou fora do mundo...?
Mas que lhe respondo,
se o Arcanjo pergunta,
num tempo profundo?

No mundo passava:
porém muito longe.
Por sonhos e amores
me desintegrava.

O mundo não via:
minha permanência
foi, por toda parte,
fantasmagoria.

Dava, mas não tinha.
E, nessa abundância,
nada me ficava:
nem sei se fui minha.

Se estive no mundo
ou fora do mundo?
-Assim me apresento,
se o Arcanjo pergunta
meu nome profundo.

Cecília Meireles (“Se estive no mundo” ; Canções, 1956).

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Selinhos do amigos Arnold Pimentel do Blog Ventos na Primavera e da Michelle do Blog Dreams about me Obrigada! Repasso aos amigos(as), com carinho

Ferreira Gullar: 80 anos de poesia, arte e política

2010-10-18T16:43:00.002-03:00

XVIII CONGRESSO BRASILEIRO DE POESIA HOMENAGEIA FERREIRA GULLAR

A edição deste ano acontece de 25 a 29, na cidade de Bento Gonçalves ( Rio Grande do Sul) homenageará os 80 anos de Ferreira Gullar, tendo como tema “O viajante da Poesia”, em homenagem ao poeta. Mais uma vez a Capital Brasileira da Uva e do Vinho abrirá suas portas para a caravana de poetas que participarão da décima-oitava edição do Congresso Brasileiro de Poesia, um dos maiores encontros de poetas da América.

Junto com o XVIII Congresso Brasileiro também serão realizados o XVIII Encontro Latino-Americano de Casas de Poetas, a XV Mostra Internacional de Poesia Visual, neste ano coordenada pelo poeta português Fernando Aguiar, e o XXI Salão Internacional de Artes Plásticas do Proyecto Cultural Sur/Brasil, organizado pela AAPLASG.

Por e-mail do poeta, folclorista, jornalista Ademir Antônio Bacca*. Clique aqui.

Um pouco mais sobre o poeta português Fernando Aguiar no seu blog O Contrário do Tempo. Clique aqui

Afogado na cultura, 1980- Fernando Aguiar

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Ferreira Gullar

Poema obsceno

Façam a festa

cantem e dancem

que eu faço o poema duro
                  o poema-murro
                  sujo
                  como a miséria brasileira

Não se detenham:
façam a festa
                 Bethânia Martinho
                 Clementina
Estação Primeira de Mangueira Salgueiro
gente de Vila Isabel e Madureira
                 todos
                 façam

a nossa festa
enquanto eu soco este pilão
                          este surdo
                           poema

que não toca no rádio
que o povo não cantará
(mas que nasce dele)
Não se prestará a análises estruturalistas
Não entrará nas antologias oficiais
                    Obsceno
como o salário de um trabalhador aposentado
                   o poema
terá o destino dos que habitam o lado escuro do país
                  - e espreitam.
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Meu povo, meu poema

Meu povo e meu poema crescem juntos

como cresce no fruto

a árvore nova

No povo meu poema vai nascendo
como no canavial
nasce verde o açúcar

No povo meu poema está maduro
como o sol
na garganta do futuro

Meu povo em meu poema
se reflete
como a espiga se funde em terra fértil

Ao povo seu poema aqui devolvo
menos como quem canta
do que planta

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Poema brasileiro

No Piauí de cada 100 crianças que nascem
78 morrem antes de completar 8 anos de idade

No Piauí
de cada 100 crianças que nascem
78 morrem antes de completar 8 anos de idade

No Piauí
de cada 100 crianças
que nascem
78 morrem
antes
de completar
8 anos de idade

antes de completar 8 anos de idade
antes de completar 8 anos de idade
antes de completar 8 anos de idade
antes de completar 8 anos de idade

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Playlist com músicas, depoimentos, poemas e declamações de Ferreira Gullar

* Amigos todos os selinhos colocarei na próxima postagem. Obrigada.

Fábula

2010-10-04T23:35:00.001-03:00

Domenico Zampieri,Virgin and Unicorn

Unicórnios e cíclopes.

Cornos de ouro
e olhos verdes
Sobre o acantilado,
em tropel gigantesco,
ilustram o azougue
sem cristal do mar.

Unicórnios e cíclopes.

Uma pupila
e uma potência.
Quem duvida da eficácia
terrível desses cornos?
Oculta teus alvos,
Natureza!

Frederico Garcia Lorca

A dança da psiquê

2010-09-22T20:04:00.000-03:00

René Magritte

A dança dos encéfalos acesos
Começa. A carne é fogo. A alma arde. A espaços
As cabeças, as mãos, os pés e os braços
Tombam, cedendo à ação de ignotos pesos!

E então que a vaga dos instintos presos
- Mãe de esterilidades e cansaços -
Atira os pensamentos mais devassos
Contra os ossos cranianos indefesos

Subitamente a cerebral coréia
Pára. O cosmos sintético da Idéia
Surge. Emoções extraordinárias sinto

Arranco do meu crânio as nebulosas
E acho um feixe de forças prodigiosas
Sustentando dois monstros: a alma e o instinto!

Augusto dos Anjos
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Selos oferecidos pelo Blog Ventos na Primavera do amigo Arnoldo Pimentel. Obrigada! Repasso. com carinho, para todos os amigos do blog Sam.

Opera Nostra

2010-09-11T20:04:00.001-03:00

Minha fome se nutre de teu corpo,
de tua íntima rosa, de teu lume
invadindo meus gélidos plantios,
me devorando as trêmulas palavras.
Tua nudez me entrega tua essência
mulher que levo dentro, dardejando
esta memória azul do que regressa
fiando novas horas para o abraço
para o amável incêndio de tuas pernas
onde tuas coxas roçam os amores
que sonharam um dia nossos corpos.
Desfralda todo o amor suas bandeiras,
encontrando a estação onde amanhece
o sangue com perfis dominicais,
com aromas que voltam entre nós
a despertar os pássaros que incitam
cada dia o calor entre os amantes,
com mapas interiores alertando
a chegada da pétala desnuda
que a pele já transforma num pulsar.
Meu orvalho te dou e te umedeço,
lúcida entre meus sóis e meus combates,
minhas buscas, incensos e insistências
para agregar um fogo arcano ao ninho.
Embaralhamos gozos destinados
a nascer em países onde o homem
nasce do amor como acontece o trino
e as águas já não sabem de outra coisa
que conduzir os corpos abrasados.
Possuímos janelas pelo sangue
como nos rodam flores pelo corpo,
transparentes enxames que nos pedem
dançar até cairmos consumidos,
em doçura de cantos assomados
muito além do jardim da impudícícia.
A verdade é o amor um horizonte
de mágicos confins que nos acenam
recuperando o anjo, procurando
momentos sem espinhos onde treme
a possessão feliz desses momentos
em que os dois encontramos o sentido
e navegamos livres como os barcos
por sobre o inacabado rio do sonho.
Somos inacabada língua, terno
instante, frágil música avançando
no prédio do prazer, lugar sagrado
onde voltamos jovens e onde somos
cerimônia desnuda no recreio
desta Ópera Nostra que algum dia
se integrará no incêndio de algum Deus.

Alfonso Larrahona Kasten (trad. Walmir Ayala)

O Pavão

2010-09-01T08:56:00.010-03:00

Pavão by Chico da Silva

*Clique aqui para saber mais sobre o pintor Chico da Silva

Dedico esta postagem ao querido amigo Hod. CENTELHAS/ RESSURREIÇÃO ( duplix publicado no SamDesnuda)...O querido amigo Hod voou para...

Eu considerei a glória de um pavão ostentando o esplendor de suas cores; é um luxo imperial. Mas andei lendo livros, e descobri que aquelas cores todas não existem na pena do pavão. Não há pigmentos. O que há são minúsculas bolhas dágua em que a luz se fragmenta, como em um prisma.O pavão é um arco-íris de plumas.

Eu considerei que este é o luxo do grande artista, atingir o máximo de matizes com o mínimo de elementos. De água e luz ele faz seu esplendor; seu grande mistério é a simplicidade.

Considerei, por fim, que assim é o amor, oh! minha amada; de tudo que ele suscita e esplende e estremece e delira em mim existem apenas meus olhos recebendo a luz de teu olhar. Ele me cobre de glórias e me faz magnífico.

Rubem Braga, crônica; novembro de 1958

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Selo oferecido pela querida amiga Ana do blog Asas Sem Asas. Obrigada, querida amiga. Repasso, igualmente, para o blog de Ana pelo fascínio que ele exerce nos leitores pelo talento e o conteúdo da sua temática poética. Exerce-me fascínio o amor , a humildade, a generosidade, a sabedoria e a alegria de viver entre tantas maravilhas nas pessoas e toda a Natureza . São muitos os poetas que com o seu talento, através da expressão artística, exercem um fascínio encantador na leitura dos seus blogs. Não posso citar apenas cinco deles se tenho a felicidade de conhecer muito mais que cinco poetas excelentes e admiráveis com blogs maravilhosos que visito fascinada. Portanto, repasso a todos este selo.

Penas

2010-08-23T20:46:00.005-03:00

Aldemir Martins, Pássaro Azul

Pena, que célere alado
deixou cair junto a mim:
és o presente e o passado
do sonho que não tem fim.

Na terra, do céu exul,

igual ao teu é meu fado,

pena que um pássaro azul

deixou cair a meu lado.

Que eu; também, solta na vida,
vagueio de norte a sul,
de leste a oeste, perdida,
atrás do pássaro azul...

Maria Braga Horta (1913-1980)

Esta poesia foi retirada do site de Antonio Miranda. De vez em quando saio da minha biblioteca e dou umas voltinhas neste site que gosto muito.
* Antonio Lisboa Carvalho de Miranda é poeta, escritor, dramaturgo e escultor. Exerce atualmente a função de Diretor (interino) da Biblioteca Nacional de Brasilia, desde fevereiro de 2007.
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Prêmios oferecidos pelos amigos Arnoldo Pimentel e Márcia ( Prêmio Pluma Mágica). Obrigada, amigos! Repasso, com carinho, para todos os amigos do blog Sam.

Os Laços

2010-08-14T23:22:00.000-03:00

René Magritte. Memory. 1948.

Querendo a tudo amar, trago a alma dolorida,
Porque multipliquei a causa dos tormentos...
Frágeis laços, grilhões inúmeros, cruentos,
Prendem o meu coração às coisas desta vida.

Tudo a um tempo me atrai e enlaça-me igualmente:
Por seu brilho, a verdade e seus véus, o mistério;
Minh'alma se une ao sol num raio de ouro, etéreo,
E em mil fios de seda a cada estrela ardente...

A cadência me prende à ária que triste evoca;
Seduz-me a veludez da rosa entre os abrolhos;
Eu de um sorriso fiz o grilhão dos meus olhos
E fiz também um beijo a cadeia da boca!

Assim, cativo sou de quem adoro, a esmo...
Suspenso é meu viver nesta rede que o enlaça...
E quando o menor sopro entre aqueles perpassa
Sinto um pouco de mim se arrancar de mim mesmo.

René Armand François Prudhomme (Sully-Prudhomme )
1839 Paris (França) - 1907, Chatenay (França)
Trad. Álvaro Reis

Definitivo Íntimo

2010-08-03T16:30:00.000-03:00

Pedro Weingärtner - O Idílio (1889)

O que me palpita em ti é a VIDA,
não o espírito
Quando te entregas não- te- entregando
esqueço as portas batidas nas caras dos funcionários humildes
a empáfia que outros vermes vão roer
os esquemas universitários em torno da literatura
os publicitários
os gendarmes os campos de concentração a
guerra bacteriológica
o napalm e o ônibus espacial
a loucura aliada ao gênio
e a inata falta de talento servida pela propaganda
Esqueço a minha própria circunstância
quando em teu braço meço
as nossas respirações sincopadas
Os nossos cabelos se unem
Do teu as ondas mansas
me fazem perguntar
o porquê da leveza,
dos tons ligeiramente diferentes
em certas pontas ou mechas
como castanhas mordidas pelo sol
.

Vais levantar agora? perguntas
Não vens deitar aqui? perguntas
E ninguém disse, em cinco mil anos de escrita,
poema melhor
Depois, tento conter no mesmo tempo
a tempestade e a explosão num sincronismo difícil
É um aprendizado de paciência milimetrada
este da igualação dos nossos paroxismos
que decorre entre o início
e o ápice da felicidade
Tudo vem da raiz dos teus pés em que flores do
campo fizeram morada
da escultura de teu efêmero e eterno corpo de
mármore
E por fim de dizeres que me adoras
e que eu não posso deixar de sabê-lo
Os anos passam sobre esta inconseqüência
certíssima e fatal
que nos coloca acima de todos os mortais
.
Isto me faz maior que eu.

Zeferino Fagundes; 1932, Porto Alegre (RS)/ 1989, idem.

A Casa Toda Nave Cega Voa

2010-07-26T08:14:00.000-03:00

Francisco Rebolo - Palhoça com Meninas ,1943

16

Tanto faz, palacete ou pobre casa,
apartamento, ninho, concha ou vaga,
soleira de armazém, ponte ou mansarda,
tapera, embarcação, água - furtada.
Tanto faz mansão, trailer ou garagem,
casa de rua, vila ou beira de estrada,
casa emprestada ou banco de praça,
lugar sem nome ou beco na cidade,
quarto alugado, casa hipotecada.
Tanto faz, seja no campo ou na praia,
sozinha em condomínio ou geminada,
et cetera nunca revelada,
.
a casa feliz mora num segredo:
as asas de uma vida em devaneio.

Álvaro Miranda; A Casa Toda Nave Cega Voa.

Frutífero

2010-07-16T10:05:00.003-03:00

Natureza Morta" (laranjas) Auguste Petit

E se testarmos as metades das laranjas?
Deixe a sua acoplada com a minha.
Se não ficar direito, a gente ajeita.
A de baixo parece estar perfeita,
a de cima, se conserta.
Eu mexo meu pedaço, o seu aperta
até que as partes fiquem ajustadas.
Certamente iremos descobrir
a melhor maneira de extrair
o sumo para doce laranjada

Flora Figueiredo; Chão de Vento.

________________________________________________

Selinhos das queridas amigas Ana do blog Ave Sem Asas e Saozita do blog No Livro da Vida. Obrigada! Repasso, com carinho para todas as amigas (os)* do blog Sam.

Gazel do teu Paraíso

2010-07-07T10:00:00.002-03:00

Venus Verticordia, Dante Gabriel Rossetti.

Não quero esta maçã branca,

quero a outra que me dás.

Não quero a maçã da sombra

que apenas na sombra jaz.

A intemporã, colhida

com orvalho em cima da paz,

a perto das madressilvas,

e de tão apetecida

é cada vez mais veraz.

A maçã de cotovia

da tua fala, a maçã

das pernas mansas e esguias

e a do sexo, talismã

de outra maçã sombria

no paraíso do chão.

Quando, amada, te avizinhas,

todo o teu corpo é maçã,

os seios, maçãs cativas,

e os pés selvagens, as mãos

que alongas, a casca fina

das celestes estações.

E quando a maçã se inclina,

o inverno se faz verão.

E se adorneces, menina,

o sono é maçã. Depois

pelo caroço do tempo

a morte se recompôs,

mas não há morte no gosto,

não há morte junto ao pêlo

de maçãs. Nunca mais veio

a morte quando te amo,

se em morte me precavenho

de maçãs pelos teus ramos.

Carlos Nejar ("O poeta do pampa brasileiro") , 1939,

Porto Alegre (RS)

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Selinhos oferecidos pela amigas Márcia do blog Meus Pensamentos e Ana do blog Pelos Caminhos. Obrigada, queridas! Repasso a todas as amigas, com carinho.

Moderação

2010-06-29T12:53:00.003-03:00

George Apperley; ninfa sorpresa da un fauno

A batallas de amor campo de pluma.

( Góngora)

Languidez, languidez! tem paciência, formosa!

Acalma esse febril e indômito desejo;

A amante deve ter, no embate mais sobejo.

o abandono da irmã, tímida e carinhosa.

Em teus afagos, pois, sê branda e langorosa,

como do teu olhar o dormente lampejo,

que embora fementido, um prolongado beijo

vale mais que a expressão da carne luxuriosa.

Tu me dizes, porém, que no teu seio ardente,

ruge a fulva paixão, famulenta e bravia;

pois deixá-la rugir desenfreadamente!

A fronte em minha fronte e a mão na minha presa,

choremos, doce amor, até que venha o dia,

jurando o que amanhã negarás com certeza!

Paul Verlaine, tradução de Baptista Capellos

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Selinho do amigo Daniel do blog Poemas Milagre. Obrigada, querido amigo. Repasso, com carinho, para as amigas(os). Parabenizo todos os blogs pelas comemorações de visitas, seguidores, aniversários, etc. Beijos Sandra e Lili Laranjo, queridas amigas.

Patrícia Rehder Galvão - Pagu

2010-06-21T15:08:00.000-03:00

Pagu , a libertária musa do modernismo.

"Pagu tem os olhos moles

Uns olhos de fazer doer,

Bate-coco quando passa,

Coração pega a bater

Eh Pagu eh! dói porque

É bom de fazer doer"

Raul Bopp

* O apelido Pagu surgiu de um erro do poeta modernista Raul Bopp, autor de Cobra Norato. Bopp inventou este apelido, ao dedicar-lhe um poema, porque imaginou que seu nome fosse Patrícia Goulart e por isso fez uma brincadeira com as primeiras sílabas do nome.

Jornalista, escritora, militante comunista, Patrícia Rehder Galvão, a Pagu, foi uma das grandes vozes da vanguarda de seu tempo. Nascida na cidade paulista de São João da Boa Vista, onde se formou professora, ela não tinha nada das meninas do interior. Pintava os lábios de roxo, usava decotes e roupas transparentes e fumava em público. Foi a primeira mulher presa no Brasil por motivos políticos aos 21 anos. "Musa trágica da Revolução", no dizer de Carlos Drummond de Andrade. Aos 12 anos, conheceu o diretor do primeiro filme neorrealista brasileiro, "Fome" (1931), Olympio Guilherme, com quem teve sua primeira experiência sexual. Aos 19, começou um explosivo romance com o escritor Oswald de Andrade, levando-o a terminar seu casamento com a pintora Tarsila do Amaral. Este mês comemoramos o centenário de Pagu que completaria 100 anos no dia 9 de junho em 2010. Faleceu na cidade de Santos em 12 de dezembro de 1962. Em 2004, a memória de Pagu foi salva pela catadora de rua Selma Morgana Sarti, em Santos. A catadora encontrou jogados no lixo fotos e documentos originais da escritora e do jornalista Geraldo Ferraz, seu último companheiro. Entre os achados, estava uma foto de Pagu, com dedicatória para Geraldo.

“É uma necessidade conversar com os poetas. E se os poetas morrerem,provocarei os mortos,as flores do mal que estão na minha estante.” ( Pagu).

CANAL

Nada mais sou que um canal

Seria verde se fosse o caso
Mas estão mortas todas as esperanças
Sou um canal
Sabem vocês o que é ser um canal?
Apenas um canal?

Evidentemente um canal tem as suas nervuras
As suas nebulosidades
As suas algas
Nereidazinhas verdes, às vezes amarelas
Mas por favor
Não pensem que estou pretendendo falar
Em bandeiras
Isso não

Gosto de bandeiras alastradas ao vento
Bandeiras de navio
As ruas são as mesmas.
O asfalto com os mesmos buracos,
Os inferninhos acesos,
O que está acontecendo?
É verdade que está ventando noroeste,
Há garotos nos bares
Há, não sei mais o que há.
Digamos que seja a lua nova
Que seja esta plantinha voacejando na minha frente.
Lembranças dos meus amigos que morreram
Lembranças de todas as coisas ocorridas
Há coisas no ar...
Digamos que seja a lua nova Iluminando o canal
Seria verde se fosse o caso
Mas estão mortas todas as esperanças
Sou um canal.
.

PAGU

Mãe preta

2010-06-01T09:47:00.000-03:00

Portinari, Mãe Preta, 1940

Amigos, encerro as postagens do mês de maio, o mês Mariano, homenageando através dos versos do grande poeta popular, compositor, cantor e improvisador brasileiro Patativa do Assaré a minha Mãe Preta. Analfabeta, ensinou-me de A a Z o alfabeto do amor, a conjugação do verbo amar e com a sua sabedoria, as operações aritméticas do amor: somar, dividir, multiplicar, diminuindo a minha ignorância nas equações da vida.

" Para ser poeta não é preciso ser professor. 'Basta, no mês de maio, recolher um poema em cada flor brotada nas árvores do seu sertão", declamava Patativa do Assaré

O coração do inocente,

É como a terra estrumada,

Qui a gente pranta a simente

E a mesma nace corada,

Lutrida e munto viçosa.

Na nossa infança ditosa,

Quando o amô e a simpatia

Toma conta da criança,

Esta sodosa lembrança

Vai batê na cova fria.

Quem pela infança passou,

O meu dito considera,

Eu quero, com grande amô,

Dizê Mãe Preta quem era.

- Mãe Preta dava a impressão

Da noite de iscuridão,

com seus mistero profundo,

Iscondendo seus praneta;

Foi ela a preta mais preta

Das preta qui eu vi no mundo.

Mas porém, sua arma pura,

Era branca como a orora,

E tinha a doce ternura

Da Virge Nossa Senhora.

Quando amanhecia o dia,

Pra minha rede ela ia

Dizendo palavra bela;

Pra cuzinha me levava

E um cafezim eu tomava

Sentado no colo dela.

Quando as minha brincadêra

Causava contrariedade

A minha mãe verdadêra

Com a sua otoridade,

As vez brigava comigo

E num gesto de castigo,

Botava os óio pra mim,

Mas porém, não me batia,

Somente pruque sabia

Qui mãe preta achava ruim.

Por isso eu não tinha medo,

Sempre contente vivia

Mexendo nos meus brinquedo

E fazendo istripolia.

Dentro de nossa morada,

Pra mim não fartava nada,

O meu mundo era Mãe Preta;

Foi ela quem me ensinou

Muntas cantiga de amô,

E brincá de carrapeta.

Se as vez eu brincando tava

De barbuleta a pegá,

E impaciente ficava

Inraivicido a chorá,
Ela com munta alegria,

Um certo jeito fazia,

Com carinho e com amô,

Apanhava as barbuleta;

Foi ela uma santa preta,

Que o mundo de Deus criou.

Se chegava a noite iscura

Com seus negrume sem fim,

Ela com toda ternura,

Chegava perto de mim

Uma coisa cochichava

E depois qui me bejava,

Me levava pra dromida

Sobre os seus braços lustroso.

Aquilo sim, era gozo,

Aquilo sim, era vida.

E despois de me deitá

Na minha pequena rede,

Balançava devagá

Pra não batê na parede,

Contando estes lindos verso

Qui neste grande universo

Ôtros mais belo não vi,

E enquanto ela balançava

E estes versinho cantava,

Eu percurava dromi.

Dorme, dorme, meu menino,

Já chegou a escuridão,

A treva da noite escura

Está cheia de papão.

No teu sono terás beijos

Da rosa e do bugari

E os espíritos benfazejos

Te defendem do saci.

Dorme, dorme, meu menino,

Já chegou a escuridão

A treva da noite escura

Está cheia de papão.

Dorme teu sono inocente

Com Jesus e com Maria,

Até chegar novamente

O clarão do novo dia.

Iscutando com respeito

Estes verso pequenino,

Eu sintia no meu peito

Tudo quanto era divino;

Nem tuada sertaneja,

Nem os bendito da igreja,
Nem os toque de retreta,

In mim ficaro gravado,

Como estes versos cantado

Por minha boa Mãe Preta.

Mas porém, eu bem menino,

Qui nem sabia pecá,

Os ispinho do destino

Começaro a me furá.

Mãe Preta qui era contente,

tava um dia deferente.

Preguntei o que ela tinha
E assim que ela oiô pra eu

Dois pingo d'água desceu

Dos óio da coitadinha.

Daquele dia pra cá,

Minha amorosa Mãe Preta,

Não pôde mais me ajudá

Nas pega de barbuleta,

Sem prazê, sem alegria

Dentro de um quarto vivia,

O dia e a noite intêra,

Sem achá consolação,

Inriba de seu croxão

De foia de bananera.

Quando ela pra mim oiava,

Como quem sente um desgosto,

A minha mão apertava

E o pranto banhava o rosto.

Divido este sofrimento,

Naquele seu aposento,

No quarto onde ela viva,

Me improibiro de entrá,

Promode não magoá

As dô que a pobe sintia.

Eu mesmo dizê não sei

Qual foi a surpresa minha,

Quando um dia eu acordei,

Bem cedo domenhãzinha

Entrei na sala e dei fé

Qui um magote de muié

Tava rezando oração;

E vi Mãe Preta vestida

Numa ropona comprida,

Arva, da cô de argodão.

Sinti no peito um cansaço,

Depois uns home chegaro

Levantaro ela nos braço

E numa rede botaro.

A rede tava amarrada

Numa peça perparada

De madêra bem polida,

E naquela mesma hora,

Levaro de estrada afora

Minha Mãe Preta querida.

Mamãe com todo carinho,

Chorando um bêjo me deu

E me disse - meu fiinho,

Sua Mãe Preta morreu!

E ôtras coisa me dizendo,

Sinti meu corpo tremendo,

Me jurguei um pobre réu,

Sem consolo e sem prazê,

Com vontade de morrê,

Pra vê Mãe Preta no céu.

O coração do inocente,

É como terra estrumada

Que a gente pranta a semente,

E a mesma nasce corada

Lutrida e munto viçosa;

Na nossa infança ditosa,

Quando o amô e a simpatia

Toma conta da criança,

Esta sodosa lembrança

Vai batê na cova fria.

Patativa do Assaré ( Antônio Gonçalves da Silva )

*O poeta mais popular do Brasil, o cearense Patativa do Assaré, comparada a sua poesia à beleza do canto da ave patativa, passou somente seis meses na escola. Isso não o impediu de ser Doutor Honoris Causa de pelo menos três universidades.

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Selinhos oferecidos por Michelle do blog Dreams aboutme. Obrigada! Repasso aos amigos (as) com carinho

Terra / Magna Mater

2010-05-18T23:22:00.010-03:00

Cybele escultura em rocha no Mount Sipylus ( Manisa , Turquia )

Divindade frígia da Terra-Mãe, depois adotada por gregos e romanos e sincretizada com suas divindades nativas. Cibele personifica a terra fértil. É deusa das cavernas e montanhas, muralhas e fortalezas, natureza e dos animais selvagens, principalmente dos leões e das abelhas. É frequentemente identificada com a deusa hitita e hurriana Hebat, que pode ser origem da deusa puramente anatólia Kubaba. A deusa era também conhecida entre os gregos como Μήτηρ (Mētēr "Mãe") or Μήτηρ Ὀρεία ("Mãe Montanha") ou Idaia, aludindo a uma montanha sagrada da Anatólia em particular, o monte Ida, ou ainda Dindímena ou Sipilena, com relação a seus montes sagrados Díndimo (geralmente localizado na Mísia) e Sipilo. O antigo título grego, Potnia Theron, também associado à Grande Mãe cretense, alude a suas raízes neolíticas como "Senhora dos Animais". Ela tornou-se uma divindade da vida, morte e renascimento em conexão com a ressurreição de seu filho e consorte, Átis. Em Roma, a deusa Cibele sincretizada com Reia era venerada como Magna Mater, "Grande Mãe" ou como Mater Nostri, "Nossa Mãe".O povo sempre mostrou uma devoção incomum por essas imagens escuras, e isto é compreensível porque, segundo as lendas, elas não só curam, mas praticam milagres prodigiosos. Dizem os antropólogos que estas Virgens estão diretamente ligadas às antigas deusas pagãs: Ísis, Cibele, Ártemis, Perséfone, Débora, Diana, Inanna, Neith e outras relacionados com a terra, ao útero, mãe Terra, deusa Mãe, que também era conhecida no paganismo como a deusa de fertilidade, fecundidade, tais como os cultos célticos e mesmo os cultos anteriores, muito mais antigos,.Os altares em que as Madonas Negras são reverenciadas se localizam próximos a fontes, grutas, montanhas ou se encontram escondidos nas criptas ou subterrâneos de igrejas católicas, preservadas na sua antiga simbologia e a sua íntima ligação com a energia da Mãe Terra. Possuem poderes mágicos de cura, proteção e fertilidade.

TERRA

Terra antiqüíssima tão só
no escuro túnel de milênios
que te desmembraste do sol
por uma aspiração extrema.
Ardente de erosões, fogosa
de vulcões de cinzas de lavas
movente sem base nem topo
talvez pela fome do lar
giras em torno do teu deus.
Terra suspensa dos espaços
imaginas que sejam teus
os astros em afluência prontos
para a decoração das noites.
Em gravitação te equilibras
por fatalidade ou magia.
Contudo já não és a mesma
tantas vezes desmoronaram
tuas montanhas, tantas vezes
estremeceram os teus vales
em invento e composição.
Terra humana de areia e argila
exposta à intempérie. E à premência
do homem que a carne te lacera
para defender seu quinhão.
Por certo ele aprendeu contigo
o exercício criador de formas
em modelos que se renovam
com seus êxitos e deslizes.
Maravilhou-se com a clivagem
dos teus cristais de faces múltiplas.
Ofuscou-se diante da alvura
alma e corpo dos alabastros.
Perdeu-se de si próprio em busca
de ouro ferro petróleo urânio.
Entre os lavores e a lavoura
o homem te ama de amor insano
pleno de luxúria e cobiça.
Mas ao desconserto resistes.
E nos ardores da defesa
aniquilas o aventureiro
que ainda cinzela de teus mármores
o hipogeu para o sono intérmino.
Por fim os pés que te pisaram
repousaram sob tua égide

Henriqueta Lisboa

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Fotografias :Virgen de Montserrat, en la iglesia de Belén de Barcelona ( by Μαρσύας) e Nossa Senhora Aparecida, Padroeira do Brasil

*Nota : O hino Stabat mater dolorosa , devido a sua popularidade, foi abolida no ato litúrgico em 1570 pelo Concílio de Trento e o Papa Pio VI . O Papa Benedito XIII em 1727 autorizou seu retorno para a festa das Sete Dores, realizada no dia 15 de Setembro.

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O Blog Sam foi indicado pelo Blog Revelando Sentimentos da talentosa e querida Naty para citar seis coisas que vocês não sabem sobre mim. Em algumas postagens já o fiz por indicações semelhantes. Penso nem ter mais o que dizer...Mas vamos lá!

.Gosto de dormir com um copo d'água na mesinha de cabeceira.
.O uso de óculos é indispensável para mim
.Não gosto de celular
.Distraída
.Confio demais nas pessoas ( este e os ítens subsequentes foram observações das minhas filhas)
.Tabagista
. Viciada em doces e guloseimas infantis ( não ligo para refeições)

Repasso para as amigas (os) que desejarem dar prosseguimento

* Tão distraída que coloquei 7 ítens! Hahahahhha. Não vou retirar um...

Hipótese de Maio

2010-05-10T08:10:00.022-03:00

William Bouguereau

Sobre a mesa o relógio
anuncia meu tempo
que se desfaz em crivo
de aflito pensamento.
De que jardins me evado
de que amores provenho
de que enredo impreciso
se armara o que estou sendo
entre meus dicionários
fragmentos de retratos
os rútilos canários
enfunadas cortinas.
Os amigos inquietos
o silêncio a aumentar
concêntrico, severo
em torno das conversas
além da ausência,
além dos constantes afetos.
Resíduos de passeios
em paisagens alheias
empinham-se em gavetas —
cartas de amor nos seus
macios envelopes
risadas e conchinhas
a voz que fala sempre
no fundo da sonata
diletantes poemas
todos concordemente
citando o Coração
ladeado de flores
zéfiros sorridentes
(e os sabia chorosos).
As gavetas estufam
o que nelas se havia
adquire vida própria
um sitiado encanto
e explusa da memória
de que participava
com escassa competência
eu, que leve o lembrava.
O conteúdo humano
desse ditoso espólio
palpita, e entretanto
— semicerrados olhos
agitar de cambraia —
invencível o sono
se engolfa na dolência.
Sono maior que o escuro
a corromper a luz
diuturna nostalgia
de um sonho, não sei mais
ao certo o que seria.
Coágulo sombrio
adensando-se em zona
fechada, onde me perco
neste mês-de-maria
pensando o que seria
de mim, no dissolvido
rumor que me povoa
sem conduzir à fala
da sempre poesia
sem revelar o muito
de amar que pretendia
antes de antes, não sei
ao certo o que seria.
Mas bem que perfazia
um circuito profundo
onde a primeira imagem
(início e ata finda)
que ainda se reflete
é a da jovem correndo
pela campina, soltos
cabelos, e as glicínias
a descer pelos ombros
prendendo-se na boca
primavera garrida
pelo azul florentino.
Na mão direita tinha
uma roseira viva
juritis entoavam
campestres ladainhas
e pela transparência
de sua carnação
via-se-lhe o coração
com um só nome gravado
a rubro, fulcro infenso.
Corria na campina
fantástica, e ainda
posso lembrar que em fuga
amava sempre, e ria.

Lélia Coelho Frota

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Obrigada, queridas amigas, pelos selinhos comemorativos do Dia das Mães e de Amizade.

Blogs: Cacau Ensaios de Amor; Mariazita, Olhai os Lírios do Macuá; Sandra A Curiosa

Ilaiana - Enigmas de Elche

2010-05-02T13:52:00.004-03:00

Raffaello Sanzio - Madonna della Seggiola

XVIII

Canto gregoriano alicantino
versos oraculares, EIS-ME AQUI
drama profano, festa de Maria
Mãe das sementes, mangrana a se abrir

na forma universal de uma palmeira
deusa desconhecida hoje eu te vi
caminhando ao deserto da avenida
o segredo de Elêusis descobri

eu relembro Besara e quatro ilhas
um templo subterrâneo onde vivi
no pântano de Elche a Naro antiga
abrigava os elésices a dormir

Perséfone eu fui, depois Deméter
duas fases de um ser em redenção
fui a mãe fui a filha e sou a espírita
buscando a identidade original

Canto gregoriano alincantino
versos oraculares, EIS-ME AQUI

Lucila Nogueira, Ilaiana - Enigmas de Elche

Dama de Elche

A Dama de Elche, que data do século IV a.C., é uma escultura da época ibera com influência helénica, encontrada a 4 de Agosto de 1897 em Elche, perto de Alicante, Espanha - passou a constituir o símbolo de toda uma cultura ibérica. Hoje em dia está exposta no Museu Arqueológico Nacional de Espanha, em Madrid.
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Selos oferecidos que repasso, com carinho, para todos os amigos (as) do blog Sam. Obrigada!Selo pela Paz Mundial do blog Valvesta, Selo prêmio blog de ouro concedido pelos amigos Paulo do blog Suavidade e Sandra Andrade do blog A curiosa

Brasil ,510 anos

2010-04-24T20:52:00.006-03:00

SÓ DE SACANAGEM com Ana Carolina. (22 de fevereiro de 2007 — Ilustração do texto de Elisa Lucinda declamado pela Ana Carolina ao vivo ).

* Já estava com o post pronto quando numa troca de scraps no orkut sobre os 510 anos do Brasil com Verônica, Menina do Rio, minha querida amiga e brilhante poeta enviou este video fabuloso de Ana Carolina. Obrigada, Vê!

*Por favor, desliguem o som para apreciar os vídeos. Obrigada.

19 de janeiro de 2008 — O Guarany, de Carlos Gomes, com Elis Regina, de libélula deslumbrada
Do sol aos raios fúlgidos/ Ao céu de puro anil/ Erguendo o vulto atlético/ Num gesto varonil/ Da América do Sul/ O filho mais gentil/ Aqui se ostenta intrépido/ O colossal Brasil".

DOCE BRASIL AZUL

Tom Zé

Doce Brasil
Filho do azul
E por ter tanta riqueza, dói no coração
Já quinhentos anos nesse desgoverno
Que renega nossa sede de expressão
Mas do bom
Sempre bem
Serve sem olhar a quem
Doce Brasil
Luz e confusão
Tão roubado e abandonado, oh que maldição!
Tanta terra ensolarada e de plantio
Tanto dinheiro se perde no desvio
Mas do bom
Sempre bem
Serve sem olhar a quem
Também safira
Pedras ele atira
E uma opala talvez desça
Na sua cabeça
Nunca mais essa porfia da ganância
Nunca mais tanto desmando ele padeça
Mas do bom
Sempre bem
Sirva sem olhar a quem

Blog do Tom Zé

Hino da Inconfidência do século XXI

(Letra e música: Jorge Mautner)

A Insurreição de Vila Rica
De Minas Gerais
Influencia nossa vida
No presente e cada vez mais
Os inconfidentes, como Tiradentes, são as sementes
Da grande novidade
Da fundação de uma nação
Da abolição da escravidão
Da igualdade e da liberdade
Uma revolução de poetas
Comandados pelo amor
De Marília por Dirceu
E de Dirceu por Marília
E essa inspiração
Resultou na fundação de Brasília
E daí pra frente
Esse país continente
É o Brasil-Universal
Dos Direitos Humanos
Da democracia social
Que se renova a cada manhã
Seguindo a Constituição-Cidadã
Na firme decisão e atitude
Da inclusão de todos em plenitude!!!!
Não, não os esqueceremos jamais
Porque são fundamentais
Os poetas da insurreição de Minas Gerais!!!!

Globo Blogs

Hino da Inconfidência Mineira

(Letra e música: Tom Zé/ Texto em tupi-guarani: Augusto Martins/ Arranjo: Daniel Maia)

Aqueles heróis da Inconfidência
Quiseram criar
Um Brasil que até hoje não há
Liberdade ainda que tarde
Porém essa tarde
Já tarda natais, natais demais
Cada morro, favela no alto
É um cadafalso
Que elege carrascos, os tais, os tais

Ô ô ô ô

Minas Gerais, ai, dor, ai, dor
Ainda ouço, ai, dor, ai, dor
No calabouço, ai, dor, ai, dor
Dores demais, punhais e mais

Ibiarambaré *
Yabacatu yabacatu **
Ibiarambaré
Yabacatu yabacatu
E que uma geração com ternura
Se eduque em firmeza e doçura

* Ibiarambaré: terra e lugar maravilhosos
** Yabacatu: rio de povo bom

Globo Blogs

* Para ouvir as músicas de Tom Zé e Jorge Mautner, clique nos links.

Outro Espaço: Estreito Rio

2010-04-19T00:03:00.002-03:00

Índios Kaxinawá, fotogradia by Sergio Vale

Olho teu mundo, rios de medo,

o que restou da nação Kaxinawá,
babel de línguas escondidas nas
matas. Gordas moscas zunem em tudo,
menos em tuas antigas mágoas: 207
povos, fora as ameaças e o silêncio
dos anjos mensageiros de suas quedas
e de suas desgraças antes da graça.
Teu mundo de igarapés, de araras, dos
sapos em serestas, era outro. O sol que
Nunca te fora negado, agora se tece
de cal e de cinza e se enfurece. A paz
de velhas árvores escorre sobre o cansaço
dos seus mitos e das suas lendas.
Teu mundo de inocência – sem remorso –
era outro, manso ar de seda sobre
tua face. E tanto mais se veria na lenda
em fogo sobre a tua pele, a moldurar
tuas marcas e tuas cores.
Quantos segredos não havia em teu mundo
de imobilizadas imagens? A calada nudez,
febre e frio que passas, a desafiar o amor,
lento lume, que se assenta calmo no ventre
das mulheres, antes da queda.
Símbolos obscuros de vidro e de plástico
rondam e rompem teu universo, e multiplicam-se
( veículos de empreitada) em teus corpos,
caça que se vê caçada.
Deram-te outras mãos, outras unhas,
e outras luvas. Uvas de finas, humanas e geladas
palmas. Enquanto as almas, cegas em suas
pagas, respiram a escuridão de súbitos
cursos das batalhas perdidas

Miguel Jorge in Calada Nudez.
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Selo Talento Poético oferecido pelo querido amigo Alvaro Oliveira. Obrigada, amigo!

Este selo foi oferecido por um blog realmente merecedor desta honraria e que fico muito feliz e agradecida em recebê-lo: o blog Veganismo, Arte e Magia, da amiga Valéria Pires.

Regras:

1 - Linkar o blog que ofereceu o selo
2 - Dizer porque seu blog é um blog de excelência
3 - Indicar 7 blog´s que vc considere de excelência

Se alguma excelência tiver meu blog, certamente é a minha sincera afetividade , meu respeito , consideração e o carinho que tenho para editar as postagens do SAM. Sempre muito grata aos que me visitam e ainda mais feliz em visitá-los porque voces me enriquecem como ser humano e com suas maravilhosas experiências, textos e poemas.

A minha dificuldade está na indicação de apenas 7 blogs, uma vez que meus amigos leitores que me acompanham desde muito são numerosos e igualmente todos merecedores, por excelência. Portanto aceite meus amigos e amigas este selo que repasso com carinho e admiração .

Poesia de Walmir Ayala

2010-04-11T20:55:00.003-03:00

Oficina dos discípulos de Quetin Massys, "S.Jerónimo", 1520, Kunsmuseum, Düsseldorf

As feras atiçadas lançam dardos selvagens,
invisíveis dardos de seda.
Na tocaia
das jaulas medem
o mesquinho espaço.

Soberbas e isoladas
armam
leques de uma dança esquiva,
por vezes pairam
como nervos tensos.

Falsos adoradores passamos e pairamos
entre o ledo passeio
e o medo.

.
Walmir Ayala; Os Reinos e as Vestes

Narciso e Narciso

2010-04-05T19:24:00.000-03:00

Narciso, Caravaggio (Michelangelo Merisi da Caravaggio)

Se Narciso se encontra com Narciso
e um deles finge
que ao outro admira
(para sentir-se admirado),
o outro
pela mesma razão finge também
e ambos acreditam na mentira

Para Narciso
o olhar do outro, a voz
do outro, o corpo
é sempre o espelho
em que ele a própria imagem mira.
E se o outro é
como ele
outro Narciso,
é espelho contra espelho:
o olhar que mira
reflete o que o admira
num jogo multiplicado em que a mentira
de Narciso a Narciso
inventa o paraíso.

E se amam mentindo

no fingimento que é necessidade

e assim

mais verdadeiro que a verdade.

Mas exige, o amor fingido,

ser sincero

o amor que como ele

é fingimento.

E fingem mais

os dois

com o mesmo esmero

com mais e mais cuidado

- e a mentira se torna desespero.

Assim amam-se agora

se odiando.

O espelho

embaciado,

já Narciso em Narciso não se mira:

se torturam

se ferem

não se largam

que o inferno de Narciso

é ver que o admiravam de mentira.

Ferreira Gullar. Poemas Barulhos

A Inocência

2010-03-29T17:09:00.010-03:00

Alfred Guillou ;Buquê Matinal

Caminhando no mundo vai segura

A Inocência, com grave firme passo.
Sem temor de cair no infame laço
Que arma a traidora mão, a mão perjura.
.

Como não obra mal, nem mal procura

Para os seus semelhantes, corre o espaço
Sem lança, sem arnês, sem peito de aço,
Armada só de consciência pura.

Pois que ofensa não faz, não teme ofensa

E por isso passeia, satisfeita,
Sem as feras temer na selva densa.

Traições, ódios, vinganças não espreita.

Certa no bem que faz, só nele pensa:
Quem remorsos não tem, mal não suspeita.

Francisco Joaquim Bingre, in 'Sonetos'
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*Poeta arcádico e pré-romântico português (9 /7/ 1763 - 26 /03/ 1865). Foi sócio da famosa Academia de Belas Letras também conhecida como a Nova Arcádia de Lisboa onde assinou sob o pseudônimo arcádico de Francélio Vouguense. Sob a influência do pré-romantismo que Bingre compôs uma vastíssima obra, distribuida por cerca de 1120 sonetos, odes, sátiras, madrigais, farsas, elegias, fábulas cançonetas, epístolas, hinos, etc. Dos colegas literários recebeu o cognome de "Cisne do Vouga". Famoso entre os seus contemporâneos letrados, entretanto é hoje quase esquecido.

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Selo oferecido pela querida amiga Cacau do blog Ensaios de Amor. Obrigada amiga! Repasso para todas as amigas (os), com carinho. Uma Feliz Páscoa!

Selo oferecido pela amiga Vivian Sbrussi . Obrigada amiga! Repasso, com carinho aos amigos(as).

António José da Silva, O Judeu

2010-03-23T09:22:00.014-03:00

Exodus; Marc Chagall (1887-1985)

António José da Silva (Rio de Janeiro, 8 de maio de 1705 - Lisboa, 18 de outubro de 1739). Escritor, poeta, dramaturgo luso-brasileiro. É considerado o dramaturgo português mais importante entre Gil Vicente e Almeida Garrett. Foi preso e torturado várias vezes pela Inquisição. Foi garrotado antes de ser queimado num Auto-de-Fé em Lisboa em Outubro de 1739. A história deste autor inspirou Bernardo Santareno, ele próprio de origem judaica, a escrever a peça O Judeu. As suas sátiras e comédias ficaram conhecidas como a obra do "Judeu". A vida de António José da Silva foi encenada por Tom Job Azulay no filme O Judeu, de 1995.

Adverti que os Deuses não permitem, nem as leis ordenam, que sem culpa morra um inocente.(Anfitrião ou Júpiter e Alcmena)

Morrer como valorosos, que maior afronta é cair nas mãos do vencedor.(Os Encantos de Medeia)

Que delito fiz eu para que sinta
o peso desta aspérrima cadeia
nos horrores de um cárcere penoso
em cuja triste, lôbrega morada
habita a confusão e o susto mora?
Mas se acaso, tirana, estrela ímpia,
é culpa o não ter culpa, eu culpa tenho.
Mas se a culpa que tenho não é culpa,
para que me usurpais com impiedade
o crédito, a esposa e a liberdade?

Poema dedicado à memória de António José da Silva, escrito por Walter Hart Blumenthal, antropólogo e historiador norte-americano, nascido nos finais do século XIX.

Há recompensa a servir de bálsamo
À ira do teu espírito –
Eles podem ter-te morto, mas foram eles
quem ardeu!
Lestos no cadafalso e no garrote,
Para carne judia e corações judeus
castigar na fé e satisfazer o fogo dos fanáticos.
Que esqueçam as histórias incendiadas,
Que baixe a cortina no tenebroso enredo.

Eles riem agora em Lisboa e em Madrid
Em galas ressuscitadas da tua cómica musa ;
Onde piras carnais se ergueram,
Eles titilam a golpes do florete de teu talento.
Saudações Judeu António, acredito que te sentas
À boca de cena, com irónica expressão, no lugar do ponto.

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Fontes: Wikipedia

Rua da Judiaria

Sigilo de Fonte

2010-03-18T12:25:00.004-03:00

Fotografia by Lygia Pape

Quem há de dizer das linhas
que as ondas armem e não armem?
Quem há de dizer das flâmulas,
lágrimas acesas, tantas lâmpadas,
milagres, passando rápidas?
Diga você, já que se sabe
que nem tudo na água é margem,
nem tudo é motivo de escândalo,
nem tudo me diz eu te amo,
nem tudo na terra é miragem.

Signos, sonhos, sombras, imagens,

ninguém vai nunca saber
quantas mensagens nos trazem.

Paulo Leminski; La vie em close.

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Selinho Dia dos Blogueiros oferecido pela querida amiga Cacau do blog Ensaios de Amor e da querida amiga Sandra do blog A curiosa e do queridíssimo amigo Daniel . Selo blogueiros da querida Ana, Pelos Caminhos da Vida. Obrigada amigos! Repasso para todas as amigas (os), com carinho.

Dia Nacional da Poesia , 14 de março

2010-03-12T00:48:00.001-03:00

Leon Girardet; O Poeta

A poesia ganhou um dia específico, sendo este criado em homenagem ao poeta brasileiro Antônio Frederico de Castro Alves (1847-1871), no dia de seu nascimento, 14 de março.

"Para encontrar o azul eu uso pássaros. As letras fizeram-se para frases "( Manoel de Barros atribui estes versos a Machado de Assis)

Deus disse: Vou ajeitar a você um dom:

Vou pertencer você para uma árvore.

E pertenceu-me.

Escuto o perfume dos rios.

Sei que a voz das águas tem sotaque azul.

Sei botar cílios nos silêncios.

Para encontrar o azul eu uso pássaros.

Só não desejo cair em sensatez

Não quero a boa razão das coisas.

Quero o feitiço das palavras.

Manoel de Barros; Parte II- Biografia do Orvalho- Retrato do Artista Quando Coisa.

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"...Tem que chegar enferma de suas dores, de seus limites, de suas derrotas.

Ele terá que envesgar seu idioma ao ponto de enxergar no olho de uma garça os perfumes do sol." ( Manoel de Barros)

" Teve a semente que atravessar panos podres, criames de insetos, couros, gravetos, pedras, ossarais de peixes, cacos de vidros, etc. - antes de irromper." ( Manoel de Barros)

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"...Experimento o gozo de criar

Experimento o gozo de Deus.

Faço vaginação com as palavras até meu retrato aparecer.

Apareço de costas.

Preciso atingir a escuridão com clareza.

Tenho que laspear verbo por verbo até alcançar o meu aspro.

Paravras têm que adoecer de mim para que se tornem mais saudáveis.

Vou sendo incorporado pelas formas pelos cheiros pelo som pelas cores.

Deambulo aos esgarços.

Vou deixando pedaços de mim no cisco.

O cisco tem agora para mim uma importância de Catedral."

(Manoel de Barros)

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Sei que fazer o inconvexo aclara as loucuras.

Sou formado em desencontros.

A sensatez me absurda.

Os delírios verbais me terapeutam.

Posso dar alegria ao esgoto ( palavra aceita tudo).

( E sei de Baudelaire que passou muitos meses tenso

porque não encontrava um título para os seus poemas.

Um título que harmonizasse com os seus conflitos.

Até que apareceu Flores do Mal, A beleza e a dor. Essa antítese o acalmou.)
.

As antíteses congraçam.

Manoel de Barros, O livro Sobre Nada.

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Selo oferecido pela querida amiga Cláudia ( Cacau) do blog Ensaios de Amor. Obrigada, amiga! Repasso, com carinho, as queridas amigas.

Saias no Cordel

2010-03-06T00:02:00.004-03:00

Na figura de Maria de Lourdes Aragão Catunda, a querida Dalinha Catunda, poeta e cordelista, homenageio todas as mulheres nestes dias em que se destaca o valor da mulher em todos os planos da vida.

1

Sou poeta cordelista
Nascida lá no sertão.
Ipueiras é minha terra,
O Ceará é meu rincão.
Adoro ser nordestina.
Levo comigo uma sina,
Amar meu agreste chão.

2

Minha mãe fazia versos,
E gostava de declamar.
Foi professora primaria,
Com ela aprendi a rimar.
Ter gosto pela cultura,
Abraçar a literatura,
E o velho cordel amar.

3

E assim me fiz mulher
Abraçando a poesia.
Meu mundo encantado
Era cheio de magia.
Talvez um pouco irreal.
Mas para mim era ideal,
Pois era o que eu queria.

4

A mulher abriu caminhos,
Difíceis de percorrer.
Pôs os pés na estrada.
Pra demonstrar seu saber.
Foi bem grande sua luta
Mas ficar sempre oculta
Impossível conceber.

5

Durante muito tempo
Fomos só inspiração.
Musa que os poetas,
Traziam no coração.
Sonhávamos ter um dia
Nossa popular poesia
Com farta publicação

6

Não estou insinuando
Que a mulher não atuava.
Ela já fazia seus versos
Apenas não publicava.
Mostrava sua alegria
Nas rodas de cantorias
E aplauso conquistava.

7

Apesar do machismo,
A mulher se aventurou,
Mesmo analfabeta,
Entrou na roda e cantou
Sem ligar pro: ora veja!
Encarando as pelejas
O homem desafiou.

8

No livro “Cantadores”
Pra minha satisfação
Conheci cantadoras.
Uma chamou atenção
Por ser bem animada,
E cheia de presepada,
Zefinha do Chabocão!

9

Pelo Nordeste afora,
Nas rodas de cantoria,
Rita Medeiros cantava,
Chica Barrosa se via.
Até Maria Tebana,
Agia naquelas bandas,
E aplauso garantia.

10

Quando a mulher decidiu,
Por imprimir seu cordel.
Foi nome masculino,
Que ela botou no papel.
Essas pobres criaturas,
Sofriam com a tortura,
Do patriarcado cruel.

11

Mas tudo modificou,
Hoje a coisa é diferente.
O cordel está em festa
E a mulherada presente.
Homem agora é parceiro
Até virou companheiro,
No cordel e no repente.

12

Hoje as cordelistas,
Assumem seu lugar.
Na Bahia, Pernambuco,
Paraíba e Ceará.
O Nordeste brasileiro,
Há muito virou celeiro,
De mulheres a versejar.

13

Pelos cantos do Brasil,
A mulher faz poesia.
Temos em Juazeiro,
A boa Salete Maria.
Que audaz em sua meta,
Tem postura correta,
E desbanca hipocrisias.

14

Na Paraíba temos,
Nelcimá de Morais.
Mestra e cordelista.
É engajada demais.
Pesquisando o cordel,
A mulher e seu papel,
Em tempos medievais.

15

Já Josenir Lacerda,
Com Bastinha, é fato,
As duas são pioneiras
Da academia de Crato.
Trazem com devoção
O cordel no coração,
Dando a ele bom trato.

16

Tem Maísa Miranda,
É safra lá da Bahia.
Temos Ilza Bezerra
Recebendo honrarias.
O cordel está crescendo
Mulheres aparecendo,
Sa1ve os novos dias.

17

Muitas mulheres agem
Neste mundo do cordel.
Ativas e anônimas
Respeito cada papel.
Mas pra falar a verdade,
A minha felicidade
É vê-las rasgando o véu.

18

Pesquisadores buscam,
Nossa arte revelar
Cordel de boca em boca.
Chega a todo lugar.
Agora com a internet
Esta obra do Nordeste.
Ficará mais popular.

19

Eu sempre fui inquieta
E cheia das novidades.
Enxerida como que!
Para falar a verdade.
Amasiada com cordel,
Faço dele meu corcel,
E minha felicidade.

20

Sou Dalinha Catunda,
Não foi minha intenção,
Sobre o cordel feminino,
Fazer vasta explanação.
Só um parco recado:
Que se abra o mercado
Para nossa produção.

SAIAS NO CORDEL, Dalinha Catunda

Dalinha, Maria do Rosário e Mena agora juntas no blog Saias no Cordel!
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Selos recebidos do querido poeta Arnoldo Pimentel do blog Ventos na Primavera. Obrigada, poeta! Repasso aos amigos, com carinho. Respondendo a pergunta: " O que não tem preço para você?"Tudo o que está ligado a dignidade, honra e demais valores de ordem moral e ética.

Selo comemorativo Dia da Mulher oferecido pelo querido poeta Alvaro Oliveira. Obrigada!

O Deserto Jardim

2010-02-27T09:15:00.020-03:00

Jan Brueghel the Elder (1568-1625)

(...)

8.

Pois em círculos concêntricos,
na direção do muito,
na direção do alto,
na direção do sempre,
assim sigo, sem alarde,
com aquela fidelidade
que torna mais viva a relva,
que torna mais verde a sombra,
antes cega

9.

Assim como o amor se vale
desde sempre, de uma igual
invocação ( ou descrição),
pelos caminhos que vão
da mente ao coração,
do coração ao ventre:
extáticos movimentos
que pedem concentração

10

O segredo da paixão,
essa fera que derruba
qualquer faixa imperial
- sem nenhuma oscilação,
e luta e vela e persuade,
desejando no mais fundo
(de si) perder a vontade
de reagir, drenar a ferida,
E partir em liberdade.

11

O que se quer é o paraíso,
(desde o início retirado)
a fim de que se o procure
sempre, por todos os lados,
ainda que seja inútil
toda busca, que ao final
nenhuma resposta é dada,
salvo em forma de vergel
uma visão alucinada

No entanto, não há vergel:

só um pórtico de mármore

e a inscrição que intuímos

de que é inútil recorrer

a quem quer que seja, através

do inferno e do purgatório,

de onde jamais escapamos,

senão em raros momentos:

escassos desfiladeiros

que se abrem para o infinito

- um grão de areia, um pedaço

de ferro, lança de freixo,

peito aberto à ponta do aço

de um punhal atrás de uma arca;

uma cruz, uma corrente,

um cavalo, ou um clarim,

ossadas de dinossauros,

uma flor ( ou uma enxada)

e nenhum jardim.

O Deserto Jardim, 1990; Marly de Oliveira; Antologia Poética

*Marly de Oliveira (Cachoeiro de Itapemirim, Espírito Santo 1935— 1 de junho de 2007 Rio de Janeiro) . Mulher do poeta e membro da Academia Brasileira de Letras, João Cabral de Melo Neto( organização e prefácio do livro Antologia Poética de Marly de Oliveira). Foi também professora de língua e literatura italiana e de literatura hispano-americana.

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Selos ganhos dos queridos amigos, Álvaro ( comemorativo), Ana, Pelos Caminhos ; Isa, Momentos Meus; Sandra, A Curiosa; Márcia, Romantic , Ciça Lise, D" Salto Alto e Renata do blog, Eu e daí?. Obrigada pelo carinho! Repasso a todos os amigos(as), com carinho. Peço perdão porque devo ter esquecido alguns selos ofertados neste período de férias ( sou desorganizada. Salvei, mas não sei em qual pc....).

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***Informação e Solidariedade***:

Vejam a postagem do amigo LS Alves do blog Máquina das Letras Bottmann X Landmark

A Flor do Sonho / Sonhando

2010-02-20T21:59:00.018-03:00

A ilha dos amores ; José Malhoa

A minha querida amiga, Michelle do blog Dreams about me pediu-me que postasse poesias de Florbela Espanca ( 1894-1930), considerada a figura feminina mais importante da literatura portuguesa de todos os tempos. Nos arquivos deste blog tem publicado as seguintes poesias: Lágrimas ocultas ; Canção grata ; Amar! ; A nossa casa ; Pequenina ; Languidez; O nosso mundo ; Não ser ; Os versos que te fiz; Volúpia; A mulher . Depois deste prolongado espaço, fiquei muito feliz com a solicitação de Michelle , porque sou igualmente apaixonada por Florbela ! E dedico esta postagem, com muito carinho à amiga Michelle. Obrigada amiga!

A Flor do Sonho

A Flor do Sonho alvíssima, divina

Miraculosamente abriu em mim,

Como se uma magnólia de cetim

Fosse florir num muro todo em ruína.

Pende em meu seio a haste branda e fina.

E não posso entender como é que, enfim,

Essa tão rara flor abriu assim!...

Milagre...fantasia...ou talvez, sina...

.
Ó Flor, que em mim nasceste sem abrolhos,

Que tem que sejam tristes os meus olhos

Se eles são tristes pelo amor de ti?!...
.

Desde que em mim nasceste em noite calma,

Voou ao longe a asa da minh'alma

E nunca, nunca mais eu me entendi...

Florbela Espanca; Livro de Mágoas ( primeiro livro de Florbela a ser editado em junho de 1919)

Sonhando

É noite pura e linda. Abro a minha janela

E olho suspirando o infinito céu,

Fico a sonhar de leve em muita coisa bela

Fico a pensar em ti e neste amor que é teu!

D'olhos fechados sonho. A noite é uma elegia

Cantando brandamente um sonho todo d'alma

E enquanto a lua branca o linho bom desfia

Eu sinto almas na noite linda e calma.

Lá vem a tua agora...Numa carreira louca

Tão perto que passou, tão perto à minha boca

Nessa carreira doida, estranha e caprichosa,

´.

Que a minh'alma cativa estremece, esvoaça

Para seguir a tua, como a folha de rosa

Segue a brisa que a beija...e a tua alma passa!...

Florbela Espanca; O Livro D'Ele ( 1915-1917); Sonhando

Alegria, Entre Cinzas

2010-02-09T16:02:00.005-03:00

Emiliano Di Cavalcanti, Carnaval, 1960

Alegria, Entre Cinzas ( fragmentos)

(...)

Milhares e milhares e milhares
de passistas sambistas bateristas
servidores de um rei que pula e não castiga,
tiram a pestana suficiente
para emendar a festa com o batente.
Pequeno Luis Rei de França do Salgueiro
despe a magnificência, pede a bênção
ao pai, bombeiro hidráulico, na oficina.

(....)

Que mortes vegetais o grão desfile
foi lavrando no corpo da cidade?
Que atropelos , atrasos, prejuízos
dançaram de ciranda-confusão,
para que açafatas e marqueses
surrealistas de uma noite
deslumbrassem turistas-privilégio
em arquibancadas equipadas
com sanitários fiberglass
que em lugar nenhum outro aos joões-brandões
atendem no momento de aflição?

(..)

Cinza, cinza redentora
de todos os pecados contra o gosto
cometidos e a cometer em nome da alegria
( essa senhora tão ausente
dos programas alegres).
Ainda de pareôs, sarongs, camisetas
suados de pular, hoje caídos
no chão cinza do quarto
ressonam meus irmãos.
Que bocejo de festa cansadeira
No bustier de lenço drapejado.
Lamê enlameado na sarjeta.
Strass.
Stress.
Liza Minelli passou entre passistas?
Frank Sinatra não veio, como sempre.
O mundo-melhor de Pixinguinha
e o mundo-melhor dos utopistas
dissolvem-se na mesma inconclusão.

De qualquer modo, irmãos, amigos meus,
Ouçamos a palavra que em Mateus
(VI-160) está gravada:
“ Não vos entristeçais como os hipócritas...”
Há sempre uma promessa de alegria.

Carlos Drummond de Andrade

Coração

2010-02-01T07:39:00.008-03:00

Fotografia Ricardo Tacão

Coração conheço

que desconheço

Aquário e peixe

de sol em águas

rútilas de sol.

Crava as unhas de águia

na rocha do peito

bebendo sangue.

Doando sangue

logo em seguida

- fiel de balança.

Com força estranha

de leão acorda

e investe aos saltos

contra amuradas.

Em pouco é um tíbio

leviano pássaro

que em claros trinos

de ouro redoura

sua gaiola.

Basta uma flor

nascida entre urzes

- e é seu casulo

manancial de seda.

Henriqueta Lisboa

Em Trânsito

2010-01-25T07:16:00.014-03:00

John William Godward, Summer Flowers 1903

Rudyard kipling chama o dom da literatura de “ daimon”, aconselhando os jovens escritores que “quando o seu daimon estiver no leme, não tentem pensar conscientemente. Fiquem à deriva, esperem e obedeçam.” O fato é que a literatura trabalha a sensibilidade, é uma habilidade de escrever e ler bem. É uma iluminação. E Biazinha Frusca tem esta graça, esta iluminação que alcança raios anos-luz pelo gigantesco talento, desde bem menina, numa trajetória que tem sido e continuará a ser brilhante. O ser humano, a personalidade, a concentração de elementos - característicos pessoais, culturais e humanitários assim determinam, definem, indicam e evidenciam. E trouxe para o Sam, um poemeto a mim dedicado e publicado no Bar do Ossian, que muito me honrou e emocionou. E como digo sempre, agradecer é muito pouco. Expressar a minha gratidão não sei como, pela extensão que move meus sentimentos. Um poema, um presente, um carinho não tem data para dar e receber. Mas faço desta edição, o meu presente de aniversário. E de todos que virão.

Em Trânsito

Para tia Sam

Enquanto a vida fica à margem
- de passagem, a paisagem
passa o tempo da viagem

Ana Beatriz Frusca do Monte

(Publicado em 20 de dezembro de 2009 no Bar do Ossian)

Não canto porque sonho

2010-01-18T06:59:00.011-03:00

The Sleeper, Tamara Lempick

Não canto porque sonho.

Canto porque és real.

Canto o teu olhar maduro,

o teu sorriso puro,

a tua graça animal.

Canto porque sou homem.

Se não cantasse seria

o mesmo bicho sadio

embriagado na alegria

da tua vinha sem vinho.

Canto porque o amor apetece.

Porque o feno amadurece

nos teus braços deslumbrados.

Porque o meu corpo estremece

por vê-los nus e suados.

Eugénio de Andrade; De As Mãos e os Frutos (1948)
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Selo oferecido pelas amigas poderosas Ana do blog Pelos Caminhos da Vida e Sandra Andrade do blog A curiosa. Obrigada! Repasso para todas as minhas amigas blogueiras. Todas poderosas!

Para encontrar o azul eu uso pássaros - Manoel de Barros

2010-01-12T17:08:00.029-03:00

Foto do site www.ajbonito.com.br/

Ganhei de um bom e generoso amigo neste Natal dois livros lindos de Manoel de Barros " Para encontrar o azul eu uso pássaros" e "Retrato do artista quando coisa" ( que já tinha, mas sem dúvida pelo carinho é ainda mais valioso). Este livro sobre o Pantanal é belíssimo , porque além das poesias de Manoel de Barros contém ilustrações lindíssimas de Asa Roy e Osmar Onofre . Os livros ganhos de Mauro Rego do site Kid Cabrito vieram com uma dedicatória do próprio Manoel de Barros e sua esposa Stella, padrinho " torto" de Tânia. E uma dedicatória a mim, que muito me emocionou:

" Sarinha Querida,

Esses dois livros do poeta Manoel de Barros - Retrato do Artista Quando Coisa e Para Encontrar o Azul eu uso Pássaros - eram de Tânia. Ele e sua esposa Stella eram seus padrinhos. Agora são seus! Fico feliz por ter encontrado a poetisa certa para guardá-los com todo amor e carinho.
Saiba que vocês quatro são, existencialmente, pessoas muito parecidas, tremendamente boas.

Feliz Natal e tudo de Bom para você e família. Beijos"
Aqui a evidência da bondade extrema, do desprendimento e do afeto de um amigo que amo de coração. Os olhos de Mauro só vêem bondade! É ele, sim, uma pessoa TREMENDAMENTE BOA. Obrigada, querido amigo!

" OS SERES BEIJADOS DE FLORES

DE BRISAS

DE SOL

SABEM MAIS DA TERNURA DAS ÁGUAS"

Manoel de Barros

VOCÊ É UM DESSES, MAURO!

Foto by Agnes Ferreira do site olhares.com

"SÃO AFAGOS DE TERNURA QUE SE ABREM PARA OS OLHOS"

Manoel de Barros

Ofereço também a todos os meus amigos(as) os poemas de Manoel de Barros. Obrigada!!!

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Selo oferecido pela querida amiga Sandra Andrade. Repasso, com carinho, para todos os amigos (as)

Les Fleurs du Mal, Baudelaire – A uma mendiga ruiva

2010-01-05T19:55:00.008-03:00

Henri de Toulouse-Lautrec - "A Ruiva", 1896

Ruiva e branca a aparecer
Cuja roupa deixa ver
Por seus rasgões a pobreza
Como a beleza

Para mim, poeta sem viço,
Teu corpo jovem enfermiço,
Todo manchas e agruras,
Só tem doçuras.

E calças ( muito mais bela
Que a Rainha da Novela
Com os seus coturnos brancos)
Os seus tamancos.

Em vez de molambos, mal
Que te envolva roupa real,
Chegando as ondulações
Até os talões;

Em vez de meia de crivos,
Para os olhos dos lascivos
Um punhal na perna linda
Fulgure ainda;

E laços mal apertados
Mostrem aos nossos pecados
Os teus seios a brilhar
Como um olhar;

Para seres desnudada
Tu te faças de rogada.
Possam expulsar teus braços
Dedos devassos;

Pérolas formosas, ou
Sonetos, os de Belleau
Que os galantes na prisão
Sempre te dão,

Ao grupo a dos rimadores
Dedicando-te primores,
E olhando o teu escarpim
No varandim,

Muito pagem a sonhar
E muito Senhor Ronsard
Olhariam com sigilo
Teu fresco asilo!

No leito dos teus delírios
Terás mais beijos que lírios
Tua lei dominará
Mais de um Valois!

- Contudo segue a tua lida,
Só por sobras de comida
Jogadas por distanciadas
Encruzilhadas;

E só quer teu sonho louco
Jóias que valem bem pouco
Que eu nem posso, ó Deus clemente,
Dar de presente.

Nada te orna neste instante,
Perfume, rubim, diamante,
Só tua nua magreza!
Minha beleza!

Charles Baudelaire, tradução de Pietro Nasseti

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* Amigos, como sempre, nesta época nem sempre é possível as postagens porque viajo. Mas sempre que possível farei. Beijos e meu fraternal abraço.

Boas Festas!

2009-12-18T20:09:00.025-03:00

Natal, hora de paz, reflexão de vida e fraternidade entre os homens. Aqui se pára na esperança de amanhã a vida ser melhor com as lições que cada um de nós recebe no nosso cotidiano. Um 2010 completo de harmonia em cada lar, na plenitude da felicidade para todos. Beijos e abraços!Obrigada!

Christmas , time for peace, reflection of life and brotherhood among men. Here it stops tomorrow in the hope that life is better with the lessons that each of us receive in our daily life. A 2010 full of harmony in every home, in the fullness of happiness for all. Kisses and hugs! Thanks!

Feliz Natal Papai Noel

Martinho da Vila

Feliz Natal

Papai Noel

Que desce Ao léu

Com seu trenó

Trazendo

Um saco

De emoções /

Meu desejo
É só beleza

Para os olhos

Alegria

E belos sons

Para os ouvidos

Para as crianças

Meu velhinho

Bons desfrutes

E o olfato

Pra sentir

Leves odores /

Muito tato

Pra lidar

Com os amores

Apurado paladar

Para os quitutes

Pro prazer sexual

Muita libido

Que a justiça

Seja nua

E sem antolhos

Paz pros nossos

Corações

E um ano novo

Bem melhor

Sonhos de mel /

Um saco

De emoções

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Selos dos blogs amigos :

Luciana, Olhos e Pensamentos, Sandra, Curiosa e Ana, Pelos Caminhos

Obrigada! Repasso para os amigos, com carinho.

Escapismo

2009-12-12T22:01:00.007-03:00

Jackson Pollock (1912-1956)

Tristezas podem ficar caladas.
É só não puxar por elas.
Enquanto dormem,
abastecemos a barca dos sonhos,
aquietamos o rio das indagações.
Quando a tristeza acordar pálida do pó de seus porões,
é nossa vez de descansar.
O ponteiro do desencontro torna possível navegar.

Flora Figueiredo

T. S. Eliot, Poesia

2009-12-06T17:08:00.027-03:00

Fotografia de Stock Royalty Free

As palavras se movem, a música se move
Apenas no tempo; mas o que apenas vive
Pode apenas morrer. As palavras, após a fala, alcançam
O silêncio. Apenas pelo modelo, pela forma,
Podem as palavras ou a música alcançar
O repouso, como um vaso chinês que ainda se move
Perpetuamente em seu repouso.
Não o repouso do violino, enquanto a nota perdura,
Não apenas isto, mas a coexistência,
Ou seja, que o fim precede o princípio
E que o fim e o princípio sempre estiveram lá
Antes do princípio e depois do fim.
E tudo sempre é agora. As palavras distendem,
Sob a tensão, tropeçam, escorregam, perecem,
Apodrecem com a imprecisão, não querem manter-se no lugar,
Não querem quedar-se quietas. Vozes ríspidas,
Irritadas, zombeteiras, ou apenas tagarelas,
Sem cessar as criticam. A Palavra no deserto
É mais atacada pelas vozes da tentação,
A sombra soluçante da funérea dança,
O clamoroso lamento da quimera inconsolada

T.S Eliot, tradução de Ivan Junqueira; Quatro Quartetos,1943; Burnt Norton

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Recebi do querido amigo Daniel Costa uma DECLARAÇÃO DE AFETO, que não tem selos, mas a significação do sentimento Amizade em toda a sua plenitude, o que muito me honra por ser Daniel um homem fiel aos seus amigos e sincero nos sentimentos. Agradeço esta declaração que confesso ter me emocionado. A regra é para que o blog selecione 10 nomes para seguir esta corrente. A partir desta bela declaração eu ratifico, com afeto , não só ao amigo Daniel, mas para todos os amigos na esperança que o circulo de confraternização e declaração sincera de amizade possa se espalhar afetuosamente entre todos.

Selos do amigo Nely e Daniel Costa que repasso a todos amigos

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SELO SAMENGO hahahahahahaha

HEXACAMPEÃO

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AMIGOS DO QUERIDÍSSIMO E GRANDE SER HUMANO PROFESSOR PENA . LAMENTAVELMENTE DESTRUIRAM O EMAIL DO NOSSO AMIGO. REPASSO, A PEDIDO DO ESTIMADO E VALOROSO AMIGO, ESTE AVISO:

Amiguinha: Destruíram-me o e-mail.Não posso responder a ternura dessas pessoas.Se pudesse divulgar. Comentá-las-ei a todos(as).Se pudesse transmitir isso, ficar-lhe-ia grato.Ir ao meu blogue e escrever que não posso. Está tudo destruído.Beijinhos.Vou comentar como anónimo, desculpe.Sempre ao dispor...
pena

Seguidilla, Paul Verlaine

2009-11-30T07:42:00.014-03:00

Gitana desnuda; George Apperley

Dedico esta postagem ao blog Desnuda

Morena aún no teñida,
yo te quiero casi desnuda
sobre um sofá negro
en um salón amarillo
como em mil ochocientos treinta.

Casi desnuda y no tan desnuda,
um desnudo a través
de encajes que muestren
tu carne por donde va corriendo
mi boca que delira.

Yo te quiero muy sonriente
y mui dominante,
maliciosa y perversa y
peor si eso te gusta
pero tan lujuriosa!

Ah, tu cuerpo, que repose
sobre mim alma taciturna
y la ahogue, si puede,
si tu capricho lo desea,
más, y más, y más!

Espléndidas, gloriosas,
bellamente furiosas
en sus jóvenes retozos,
abates mi orgullo
bajo tus jubilosas nalgas!

Paul Verlaine

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Selos Sandra A Curiosa e Ana Pelos Caminhos. Obrigada!

Repasso aos amigos, com carinho.

O Jogo da Terra Alheia

2009-11-23T15:53:00.013-03:00

Water-Lilies, Claude Monet 1908

Paysages "Ces d'eau et de reflets sont devenus obsessão mon. Ils sont bien au-delà de mes pouvoirs de vieux et malgré tout je veux réussir à traduire ce que je ressens. Certains J'en Détruis ... Je encore recomeçar. .. et j'espère que quelque escolheu finira sortir par de tant d'esforços. "
Claude Monet

O povo que não tem pátria, patriota,

combate o povo que ontem nem pátria tinha.

E o fato é que o mais fraco

vai de novo pagar o pato

sem que se saiba ao certo

se o ovo nasceu primeiro

ou se, ao contrário, a galinha.

É isto fábula de gato e rato?

estória de cordeiro e lobo?

De fato o povo que outrora

não tinha pátria

combateu em pátria alheia

para ter sua própria pátria

os que, sem pátria, combatem

para ter, enfim, pátria própria.

Não se sabe por que não podem

compartir a própria pátria

esses que compartem a pátria alheia.

São aranhas enredadas

no ódio da própria teia?

Por que não compartem terra e céu

como flores e pássaros

compartem a aldeia?

Há fim? há princípio?

nesta estória redonda e torta?

Por que não compartem a sorte

e a vida, esses compatriotas

do horror e morte? Além do mais

se há tanto tempo compartem a guerra

por que não podem compartir a paz?

Affonso Romano de Sant'Anna; A Catedral de Colônia e outros poemas.

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Selinhos oferecidos pelos amigos. Obrigada! Repasso para todos os amigos.

Sandra, A Curiosa

Ana, Pelos Caminhos

Arnold, Ventos da Primavera

Meu Sonho Não Faz Silêncio

2009-11-15T19:28:00.007-03:00

“Samba” – Di Cavalcanti; óleo sobre tela – 1928

Meu sonho jamais faz silêncio

E a ninguém caberá calá-lo

Trago-o como herança que me mantém desperto

Como esta cor não traduzida em versos

Pois se fariam necessários muitos e tantos versos

Meu sonho vara madrugadas

Som alto

De timbales que se arrebatam em cânticos

E trago-o como Olorum na crença

Que não me pune em pecados

Mas

Enche-me o peito grávido de esperanças

Como malungos marchando ao sol de novembro

Subindo as serras

Defesa e guerra

Meu sonho jamais faz silêncio

É a lança brilhante de Zumbi

A espada de Ogum

É o lê, o rumpi, é o rum

É a furia sem arreios

Terra farta dos anseios

Desacato, ato, sem freios

Vôo livre da águia que não cansa

Me faz erê, me faz criança

Meu sonho jamais faz silêncio

É um griot velho que me conta as lendas

De onde fisga tantas lembranças

E com ele invado chats, pages, sites

Na intimidade de corpos em dança

Perpetuando o gosto pelo correto

Meu sonho é pura herança

Rastro

Dos que plantaram, lutaram, construíram

O que não usufruo

Areia que moldada em vaso

Onde não nos cabe culpas

É lúcido ao sol dos trópicos, charqueado ao frio

É como um fio

Grita alto e bom som

Que o seio do amanhã nos pertence

Carregamos toda pressa

Meu sonho não faz silêncio

E não é apenas promessa

Planta em mim mesmo, na alma

Palmares, Palmares, Palmares

Pelo que de belo, pelo que de farto

Muitos Palmares

Carrega como o vento escritos

Versos de Jônatas, Oliveira, Colina , Semog e Cuti

Alimenta e nutre

Lembrando que esta cor me mantém desperto

E não tenho sustos

Sentinela que tange o eterno quissange

Entende a volúpia do calor que me abriga

Desfaz a mentira , destruindo a intriga

Meu sonho jamais faz silêncio

Como um Ilê Aiyê acordando a liberdade

Descobrindo amante ávido o sexo pulsante da existência

Desejo de navegar todos os mares

Comandando todas as fragatas, naves

E nos lança em um solo de Miles

Nos recria em um solo de Coltrane

Clássico como Marsalis, Jazz como Marsalis

E que nem tentem que faça silêncio

Pois voltaria gritando em um texto de Solynca

ás que completa a trinca

Torna-se um canto de Ella, Graça, Guiguio, Lecy

Gente negra, gente negra

Jamelão, mangueira

Brilho da mais brilhante estrela

Nunca se estanca, bravo se retraduz em sina

Só não lhe cabem

Crianças arrancadas da escola

Pela fome que rasga gargantas

E nos promete vê-las

Alimentadas todas, cultas

Meu sonho é uma negra criança

Que luta

Ergue Quilombos, aqui , ali

Em cada mente, em cada face

Impávidos como Palmares, impávidos Ilês

Em todos os lugares

Meu sonho não faz silêncio

Porque feito de lida

Teimoso como esta cor

Para sempre será desperto e certo

Mais que vivo, é a própria vida.

José Carlos Limeira

VIPS e Poesia de Manoel de Barros.

2009-11-08T15:05:00.012-03:00

Fui nomeada pelo honrado e digno blog do ilustre amigo Daniel Costa com o selo Blog VIP. A regra é para repassar, de acordo com o critério pessoal, para 12 blogs . Acontece que não é este um blog VIP, mas os que freqüentam este blog .Não tenho vaidades, não estas, mas uma felicidade imensa de serem (bem) freqüentados os meus blogs, o que é muito gratificante. De início, somente o Sam, que tive e espero continuar a ter grandes surpresas e alegrias por ter sido visitado e comentado por grandes poetas brasileiros que sempre admirei à distância, mas perto de suas obras, e que com grande simplicidade e humildade aqui vieram para comentar e agradecer, característica dos grandes seres humanos. E com muita alegria, descobri além da excelência de suas obras, a grata surpresa de conhecer também as qualidades grandiosas destas pessoas como Ademir Antonio Bacca, Frederico Barbosa, Lucila Nogueira, Lorenzo Madrid, Luiz Alberto Machado, Lau Siqueira, Mano Melo, Oliveira de Panelas, Daudeth Bandeira, José de Souza Dantas, Dalinha Catunda, Mestre Azulão e tantos e tantos outros e VOCÊS, grandes AMIGOS e BRILHANTES ESCRITORES, JORNALISTAS E POETAS, que admiro imensamente, companheiros da blogosfera, e uma longa lista, pessoalmente, em comentários ou através de emails. VIPS são todos vocês! Obrigada!!!

Apenas um fato destoou deste quadro ao publicar de um livro adquirido ( prefiro sempre esta opção) uma poesia que teve uma considerável quantidade de comentários e recebi um comentário assinado como “ A Autora”, e quando fui agradecer vi um post, não dirigido a mim, mas resvalando sobre mim conjecturações infundadas . Que eu tinha buscado esta poesia de um passado cuja autora se sentia desconfortável e ainda afirmando que retirei de um blog feito apenas para guardar os seus escritos e que lá fui me servir. Blog este aberto e que jamais conheci, assim como desconhecia ter também a autora um blog. Imediatamente, escaneei a capa do livro e enviei para o email da poeta. Diante disso, desculpou-se, afirmou desconhecer o livro e ofereceu-me a sua amizade e respeito, ganhando também o meu.

Um poeta que passei a admirar quando adquiri um livro antigo em um sebo em João Pessoa, Tanussi Cardoso e o encontrei no site Orkut, adicionando-o e revelando o meu contentamento em possuir um livro dele me surpreendeu de forma magnífica e que jamais esquecerei. Respondeu-me mais ou menos assim: -“ Sarinha, acho tão poético adquirir um livro num sebo e você merece ficar atualizada". Imediatamente às suas expensas, enviou-me toda a coleção de livros dele. Mesmo eu lhe enviando um email disposta a evidentemente efetuar o pagamento dos mesmos. Esta semana, sobre um caso de muita repercussão no Rio de Janeiro em todo Brasil e até no exterior, envolvendo um drama terrível entre duas famílias que pode acontecer a qualquer um de nós, e como não bastasse dor tamanha dos envolvidos, houve por parte de um poeta um editorial pesado, impróprio e inadequado direcionado a outro poeta, parte deste drama, lamentavelmente. Recebi um email de Tanussi Cardoso – uma Carta Aberta – onde constatei além da beleza ímpar da carta um teor que revela a grandiosidade não só do poeta, mas do homem de bem, TANUSSI CARDOSO. Carta esta, que guardarei para sempre como exemplo de humanidade e solidariedade e para nos momentos de descrença e desesperança com o ser humano acender em mim a chama luminosa da esperança para avistar a bandeira branca ( que se encontra rota) símbolo da PAZ . Obrigada ,poeta!

Aprendo com abelhas do que com aeroplanos.
É um olhar para baixo que eu nasci tendo.
É um olhar para o ser menor, para o
insignificante que eu me criei tendo.
O ser que na sociedade é chutado como uma
barata – cresce de importância para o meu
olho.
Ainda não entendi por que herdei esse olhar
para baixo.
Sempre imagino que venha de ancestralidades
machucadas.
Fui criado no mato e aprendi a gostar das
Coisinhas do chão –
Antes que das coisas celestiais.
Antes pertencidas de abandono me comovem:
tanto quanto as soberbas coisas ínfimas.

Manoel de Barros, Retrato do Artista Quando Coisa.

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Selo VIP oferecido pelo blog VIP e igualmente, Daniel que repasso para todos os meus amigos VIPS : VOCÊS, amigos do blog Sam!

Selo Ana, amiga VIP, repasso igualmente com carinho para os amigos (as)

*Peço perdão por não ter visitado os amigos como gostaria. Por duas vezes fiquei sem pc esta semana.

Aquerôntico

2009-11-02T17:24:00.003-03:00

Sleep and Death the Children of the Night 1883; Evelyn Morgan

É de noite que os mortos voltam
em sua barca de papel
a roçar a porta do sono
em que inermes escurecemos
mais um dia – pulmão de chama
contraindo a luz da manhã!

É de noite pela amurada
que vêm se debruçar conosco
e indulgem – apenas sorriem
sem qualquer resguardo, sem ênfase –
em ir e vir, em ter partido.
Impressões de viagem? Alheias
Como a do perfil de uma dracma.

Remiram-nos maliciosos
pensos de ternura se quedam
em sua fosca primavera.
atrás de embaciados acenos,
pacientes, à nossa espera.

Lélia Coelho Frota

( Transcrito da Antologia dos poetas brasileiros: fase moderna, vol. 2, org. Manuel Bandeira e Walmir Ayala, p.210)

Amarras

2009-10-26T16:21:00.016-03:00

The dream of the Poet ; Paul Cezanne

A lembrança é um barbante.
Uma ponta amarrada no começo da história,
outra, em nosso tornozelo.
Se o fio estica muito, mal dá para continuar.
É a linha da Memória que vai ficando puída,
a da lembrança, não.
Feita de fibra grossa,
não afrouxa até que um anjo venha desatá-la
e a transforme numa corredeira de estrelas.
E quanto mais a corredeira for cumprida,
tanto mais rica há de ter sido a vida.

Flora Figueiredo

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Selinhos oferecidos pela querida amiga Ana do blog
Pelos Caminhos. Obrigada, amiga!

Repasso com carinho para as amigas .

Imilce e Aníbal

2009-10-19T00:34:00.019-03:00

Vênus e Marte, Sandro Botticelli

IMILCE

Meu corpo

é um braseiro de perfumes

meus olhos

são estrelas

meus lábios

são o Etna e o Vesúvio

meus seios

são cordilheiras de prata

São colunas de cedro

minhas pernas

e arcadas de marfim

são os meus braços

retorna aos meus carinhos

comandante

vem caminhar

no fogo sobre as águas

ANÍBAL

Só teu corpo eu lembrava

só teus olhos

da cor

dessas palmeiras de Cartago

teu fogo incomparável

tua doçura

teu amor:

oceano em minha nave

da cor do teu cabelo

a madrugada

recordo

o teu incêndio sobre a cama

remoinho de estrelas

tua pele

macia nos meus lábios

véu de tâmaras

Lucíla Nogueira (Imilce; Poema para quatro vozes; Segundo Ato X )